ayam, tagebuchstaben

schornstein blau

2012-02-01T09:12:00.001-08:00

eisfransen lampe

2012-01-31T23:06:00.001-08:00

Möwen und Schnee

2012-01-31T07:35:00.001-08:00

Von Regen und singenden Brauen

2012-01-28T07:13:00.000-08:00

Wörtmüsikler - Wortklavier und Tagebuchstaben vom Bosporus 2 - Kolumne 46 von Blanka Beirut

In einem verschlossenen Zimmer
standen seit Jahren
ein Tisch und ein Stuhl
und sagten nie etwas zueinander
...
Franz Hohler

Der Winterwind rumpelt üngemütlüc in der Straße herum. Und treibt Schnee und Abfälle als gemeinsames Gestöber an Blanka Beiruts Fenster vorbei. Aber in der Wohnung ist alles still. Bis auf Tisch und Stuhl, die mit dem Heizer reden auf fünf und auf zwö. Aber wer soll das schon verstehen? Nur Piano kann das. Und will auch: Wörte und Töne und allerlei. Blanka knackt Tritonüsse von Poulenc, aber dann schreibt die Stille Bücher, und das ist praktisch.
Der Nymphensittich sagt Hatschi und Schnupfen, wegen der Wand, die nicht nur 7 Tränen weint. Feucht ist sie und zieht dem Nymphensittich die Federnschuhe aus. Blanka reißt deshalb die Tür nochmal auf geht Vitamin Zeh einkaufen. Im Regen besucht sie die Hunde vom Turm. Der eine liegt unter einer Markise. Neben dem Kebabstand. Und kaut Knochenabfall.
Dann arbeitet Blanka ihre Gehspur unabsichtlich in das Fangnetz aus Sträßlein und Hochs und Runters ein, das zwischen Supermarkt und Turm gespannt ist. Blanka hört den Nymphensittich im Geiste schimpfen: Das kommt davon wenn man in der Türkei französisch einkaufen will. Kiöske gäbe es an jeder Ecke. Zum Beispiel den, vor den ein Altwarenhändler gerade ein kleines fliederfarbenes Jugendstilsofa stellt. Daneben sitzt ein alter Mann auf einem Holzstuhl, der tief versunken kleine warme Girlanden in die Luft singt. Begleitet vom Auf und Ab seiner grauen Brauen. Blanka gibt auf sich zurecht zu finden und setzt sich auf das feuchte Sofa und hört zu. Ach, das unterscheidet den Winter in Istanbul so gümütlic vom kölschen!

Blanka sucht den oder das Lux der Zeit und gerät an den Rand der Tagebuchstaben 2012

2011-12-23T01:35:00.000-08:00

Auf der Fläche der Poesie kann jeder Zufall sofort mitspielen, so dass ich eher sagen würde, es gibt keinen Zufall. Neue Elemente werden nie richtig integriert und bleiben als Fremdkörper spürbar. Sie sind sogar notwendig um den Text in Bewegung zu halten.

(Yoko Tawada)

Morgens mittags abends Wörter und immer nur als Salat. Mag mans? Blanka jedenfalls flieht ein Stündchen und sucht den oder das Lux der Zeit. Auf der kurzzeitig vereisten Fläche der Poesie. Mit Taschenlampe und Lupe bewaffnet geht sie vor die Tür und entdeckt eierrunde Hundeexkremente. Schneepfützen und Graues liegen daneben. Blanka schimpft mit dem Zufalle und stopft ihren Blick in eine Sternchendekoration.

Genau in diesem Augenblick macht sich ihr Schlüssel in der Handtasche bemerkbar und klirrt verdächtig. Der Nymphensittich ist wieder zurück! Und erzählt von Wolke und weißer Flockenkumpanin. Richtig aufgeräumt scheint er zu sein.

Blanka freut sich und flegelt nun wieder leichtherzig zwischen Wörtern herum, als wären es Schneeflocken. Sie sucht, bastelt, klebt und knetscht. Bald schon findet sie eins, das im Herz sticht wie ein Glockenton, das jauchzt und sprudelflüstert. Salzfatima. Der Nymphensittich wählt like und knabbert daran herum, wegen der Mineralien.

Vor lauter Zwietracht und Tagebuchstabenrand hätten sie es fast nicht bemerkt. Der und das Lux der Zeit klopfen an der Tür.

Vogelchrist oder Die Revolution des Allahteilchens

2011-12-18T02:53:00.001-08:00

Vorhang zu. Ich drückte das Teeglas über mein Herz, damit das Herz sich auf seinen Platz zurücksetzt. Ich war wie ein neugeborener, nasser Vogel, der sehr große Geduld haben musste.

Diwan, auf dem ich auf meinen Beinen saß, gib mir meine Erinnerungen!

Emine Sevgi Özdamar

Wer glaubt denn schon an den Urknall, wenn es das Gottteilchen gibt? Blanka Beirut jedenfalls nicht. An ihrer Tür steht eine Frau, die einen merkwürdigen Ring trägt, klobig oder üppig?, überlegt Blanka angesichts des sektflaschenverschlussartigen Talmidiamanten. Klunkergeflunker.

Deshalb bittet sie die Journalistin hinein, die nur die eine Frage hat: Was sagen Sie zu den Dönermorden? Aber hier stellt Blanka die Fragen. Welcher Döner ist ermordet worden? Oder war der Döner der Täter? Ach seit wann kann Fleisch denn morden? Genau! Wenn es noch am leben ist. Also will Blanka das Raubtier kennenlernen, das in Köln einen Mord verübt hat. Leider meint die deutsche Welt mit Döner Türken. Opfer: Türken. Täter: Deutsche Terroristen!

Warum also das falsche Wort?

Mit dieser Frage geht schlagartig Blankas Advent aus. Der bis dahin sterngewebt und wortglänzend war. Das Weihnachtswort allein zaubert Tannenbaum mit Honigwachskerzenwärme und gam yahad* in Blankas Herz. Und zwischen den Tannenwipfeln: Geschichtenduft.

Doch nun stinkts schon wieder in Deutschland.

Vielleicht nützt das Gottteilchen was. Oder Allahteilchen. Dass es nun Gott sein Dank gibt. Damit hat die neue Wohinwoche nämlich eigentlich angefangen.

Blanka dunkelt trotz allem im Frühnebel auf und will dem Nymphensittich alle Jahre wieder beibringen. Ach Blanka, der ist doch weg, sagt der gestreifte Nachbar. Irgendwohin. Kissenwolke, Hotelschlaf. Oder sonst was. Dort zweifelt der Vogel nass und geduldig: Muss ich nicht erst Christ werden, wenn ich das Christuskind singe?

Das weiß Blanka auch nicht so genau. Und sie kennt niemanden, der etwas vernünftig Einfaches dazu antwortet, was nicht nein oder ja heißt.

* = together in unity, s.: Leonard Berstein, Chichester Psalms

Weihnachtsenge und das tiefe C des dicken Pitter

2011-12-11T05:58:00.000-08:00

eng spinnt sich/ meine bewunderung/ drückend das eis/ kühlend die wärme/ lobgesang auftage/ die so/ anfangen/ notdürftig zusammengehalten/ liederlich geflickt/ auf weichem flaum/ laufe ich/ mitten hinein/ höre nichts/ einfach nichts

Julietta Fix

Ohne den Nymphensittich ist Blankas Tag liderlich aus Handlungsflicken zusammengesetzt. Oder Gedankenflicken. Die Nachrichten holen auch nur die letzten Tassen aus ihrem Schrank. Ist das wirklich richtig? Gegen die Rechten lässt sich nichts machen? Und ein Scheich mit Migrationshintergrund aus dem Morgenland fordert, dass Frauen keine Gurken mehr essen sollen. Und Zucchini und Möhren? Wegen „these fruits and vegetables “resemble the male penis” and hence could arouse women or “make them think of sex.”* Also gut! Mit Gurke und Möhre in der Tasche auf in der Weihnachtsenge der Kölner Hohe Straße.

Weihnachtsenge der Stadt. Künstlicher Glanz. Talmisterne. Gurke in der Tasche. Dann lieber Weihnachtsengel, flötet der Nymphensittich, von irgendwo. Blanka weiß, dass jetzt nur der Zufall sie retten kann. Und geht ihm entgegen. Der, auf ihn ist Verlass, führt sie über den Domplatz, den ein tiefstes c leicht bewegt. Pitterglockenklang. Warm und fröhlich dunkel. Den lockt der neue Klöppel an der größten Glocke Europas. Da bleibt kein Herz im Leib, nein, es muss sich in die Schwingungsfluten um den Dom herum stürzen. Das ist doch wie Flügel haben, denkt Blanka und merkt gar nicht, wie sich eine milchige Regengardine senkt. Ein feuchter Engelsschleier über Gurke und Blanka und Möhre und Handtasche.

* s.bikyamasr.com

Schreckenslogik und weißer Donner

2011-12-07T03:12:00.000-08:00

1 Insektengarten, ich geriet aus der Fassung, die Treppe zum gemieteten Zimmer war steil, war ohne Atem, liesz die 2 Monate meines Aufenthalts in der Gastwirtschaft mein Zimmer nicht aufräumen, so dasz es zugewachsen mit Blütendonner und Schlaf

(Friederike Mayröcker)

Schneesternschwarz die heutige Ruhe vor dem Fenster, denkt Blanka Beirut in der Früh‘ und kämmt dem Nymphensittich das Gefieder in Reih und Buch. Dabei versucht sie ihm nochmal die Logik des Verfassungsschutzes zu erklären. Nazis kriegen Geld für ihre Arbeit und Initiativen gegen Nazis werden geschlossen. Eigentlich ist alles ganz logisch, oder? Warum schreit der Nymphensittich dann so herzzerreißend? Liegt‘s am Kamm?

Blanka, Blanka. Die Logik ist Schreckenslogik. Ja doch!

Also auswandern?

Vorerst widmet sie sich Winterarbeiten: Heizung entlüften, Decken wechseln und Taschen füttern. Abends lässt sie sich mit Frau Kairo vom Auge der Welt anschauen: Ein Film Saudi Arabien von Haifa Mansour, eine Fatwa des Scheikhs zwingt zur abaya Vollbedeckung, this is how to conserve women. Konservierte Frauen in der Schleierdose. Stolz zwängen sie sich in die Zwischenräume des Tages, versuchen den feuchten Schrei hinter den Augen sein zu lassen. Ein neunjähriges Mädchen wird verheiratet, eine andere kauft sich einen Taxifahrer, damit sie endlich einen Begleiter für das Fest hat.

Noch am selben Abend atmet Blanka beim Lüften des Schlafzimmers beinahe eine Wespe im Todeskampf ein. Der Nymphensittich flieht durchs offene Fenster in die mit weißem Donner und mit Schlaf zugewachsene Nacht.

Kuhruhe unter Fensterbänken

2011-10-09T02:17:00.000-07:00

Ich weiß auch nicht, wie Gott arbeitet!

(Steve Lopez)

Blanka Beirut weiß nicht wie Gott arbeitet. Lässt er alles zu Bruch gehen oder leblos werden wie Bänker und Roboter, den Rest der Welt in Armut siechen um dann die Revolution der Müllkinder anzuzetteln? Oder warum wird den Tod eines Zahlenkönigs betrauert?

Auf der Fensterbank liegt ebenfalls fingerdick der Trauerstaub. Blanka Beirut hat wochenlang nicht geputzt, so sehr war sie damit beschäftigt die Miete einzutreiben. Und mit den krabbelnden Ameisen unter ihrer Wangenhaut, die Sinusitis heißen. Und mit Singen. Mit dem Nymphensittich übt sie Bachkoloraturen. Doch der ist heute ein Hasentenor. (Ebenfalls Sinusitis?) Und sehnt sich nach Kuhruhe, aus Bach wird Wolkensause und Goldzuhause und Mondschwimmbad. Ohne Robotor und Bankenmonster.

Da verlaufen sich Blankas Sätze doch glatt aud dem Papier und der Tisch verstaucht sich das Füßchen vor Wut. Wallahi! Deshalb reißt nur ab und zu die Sonnendecke auf und ein Fahne auf dem Nachbardach flatternd fängt wie ein Basballhandschuh den Ball ein paar Strahlen auf.

Abends starrt Blanka eindeutig libanesisch in ein fremdes Treppenhaus im eigenen Land, auf blitzende Chromgeländer, kotzgrün beleuchtet die wie eine Geschenkschachtel dekorierten Sicherungskästen. In der Handtasche rülpst der Nymphensittich, der zu viel Fisse und Gisse und Cisse geschluckt hat. Verflucht: Was will Gott?

Makabradabra, gute Fische schlechte Fische

2011-09-25T13:00:00.000-07:00

Thrice the brinded cat hath mew’d
Thrice and one the hedge-pig whin’d
Shakespeare

Dreimal miaut die gescheckte Katze von Frau Kairo im Lokal. Der Kellner, der Blanka Beirut, weiß der Himmel warum, mit "auch katholisch?" begrüßt, bringt zwei Kaffee und eine schreckliche Nachricht. Für den Papstbesuch wird fünfzehn Mal mehr Geld ausgegeben, als für die Missbrauchsopfer ihrer Kirche. Frau Kairo kommt das bekannt vor.

Der Nymphensittich könnte vor Wut aus der Tasche fahren und Blanka aus der Haut. Deshalb guckt sie grimmig und rührt den Kaffee in der Tasse, wie die Suppe im Kessel. Die neue Strickliesel zur Produktion unendlich langer Wollwürmer schmeißt sie, in deren Pass immer noch ein grässliches RK steht, durch das Fenster auf die katholische Straße. Aber das hilft ja jetzt auch nicht weiter. So viele Versehrte und dann heißt’s schlechte Fische? Makaber. Da lachen nur die Hühner. Und ersticken dann, weil das Lachen ein hässlicher Kloß in der Gurgel wird.

Frau Kairo und Blanka müssen vor lauter katholischem Schrecken eine Flasche Rotwein leeren. Geht das? fragt der Kellner des Weinlokals Frau Kairo. Verbietet das nicht ihre Religion? Sein Gehirn jedenfalls erlaubt die Frage, konstatiert Blanka und sieht drei Trinker an der Straße sitzen, die mit einer Dame mit Wasserwellenfrisur diskutieren. Dabei nestelt diese an ihrem Portemonnaie und holt einen rosa Geldschein hervor, den sie dem lautesten der drei gibt. Danke eure Durchlaucht, sagt dieser und verbeugt sich eurythmisch. Denn das geht auch im Sitzen. Den Oberkörper auf den Boden geworfen, findet er die Strickliesel und den angefangenen Wollwurm. Ein modernes Märchen.

Die Katze aber riecht den guten Fisch und stürzt aus dem Lokal.

Textbayram und eigene Nachrichten

2011-09-07T13:34:00.000-07:00

Jetzt konnte ich mit dem Schreiben meiner eigenen Nachrichten beginnen.

Zafer Şenocak

Ein Duft von Wassermelone zieht über salzige Wasser und pummelige Stunden vor Gümüldür. Wie süß Umlaute sind, findet Blanka Beirut wieder und wieder und erhascht kurze Zeit später rauchige Notiz ohne ü und ö auf einer deutschen Zeitung. Bloß nicht heimkehren!, denkt sie und wischt hastig das Bild weg. Dann schaut sie nach innen, wo lichtblaue Federn Zeit fächeln und Buchstaben in Bewegung setzen. Diese zappeln nun vor Ungeduld, wollen Wörter und Sätze sein, sich den Abhang zur Fixierung hinunterstürzen. Wissend, dass unten ein papierweiches Tal wartet und Textbayram, ja! Lichtblau auch die Bewegung des Himmels über dem Papier. Wortzwitschern aus dem Schnabel des Federngefährten. Doch eins der Wörter stellt sich quer, heißt Rückflug und will nach Hause. Also müssen Blanka und der Nymphensittich nach dem gemeinsamen Meeresschlaf, der die Federn des Vogels von der ewigen Grauheit befreit hat, die Koffer gen Busbahnhof Taksim ziehen. Der kleine schreibende Schwan aus dem Hotel und ein Pater, der Huren rettet, bringen sie zum Bus. So eine Karawane hat der Busfahrer noch nie gesehen. Eine Lächelkoppel wird deshalb sein Gesicht. Und eine Ewigkeit. Problem yok, problem yok, singt er im Sechsachteltakt und befreundet sich fest mit dem Nymphensittich, der sich von türkischen Wörtern magisch angezogen fühlt. Das schreibende Schwänlein bezahlt inzwischen Blankas Bus- und Zeitrechnung und der Pater erzählt ihr noch sein ganzes Leben. So wächst Blankas Gepäck und wird köstlich schwer, wie Helwa ohne Sesam. Im Flieger schaut sie nicht in die Zeitung, sondern memoriert eigene Nachrichten. Über Finne und Fluken der Zeitdelfine.

Frieden im zuckerweißen Mundgeruch

2011-08-01T23:51:00.001-07:00

Auf der Terasse
sah ich den Mond sich lümmeln
beim Wasserlassen
Wolfgang Langner

Was ist kalt und dampft? Der Sommer in Köln. Und ist Blanka Beirut eine Orientalistin? Das wird sie heute gefragt. Weil sie den Orient beobachtet? Himmel, nein! Sie schaut lediglich auf den Nahen Osten. Der Orient ist doch nur sein Luftschloss. Dahin wo man gehen kann, wenn man Sehstörungen hat. Mit dickbusigen Märchen erzählenden Klimperdamen. Aber Blanka sieht den Nahen Osten. Der Krieg heißt. Und Diktatur. Immer wieder. Mit Herzkrach geht Blanka zur deutschen U-Bahn. An der Haltestelle fallen Seifenblasen wie Mondpipi von ihren Wimpern, weil zur Nahostkatastrophe auch noch Horst Zuckerweiß, ein herzensguter Mann, seinen Rassismus wieder blicken lässt. Ohne Mundgeruch. Der sah doch gut aus. So schwarz war der doch gar nicht. So was wird an Deutschlands Haltestellen gesagt. Von Horst Zuckerweiß. Blanka, du bist zu naiv, wenn du immer wieder Gehirnleistung erwartest, schimpft der Nymphensittich und lernt die erste Sure. Bevor die Bahn kommt, schafft Blanka es nicht mehr, etwas zu entgegnen. Man meinte übrigens Michael Jackson. Souvenir und Melaninerklärung und Friedensgebahren. Wie sollen Horst Zuckerweiß und Konsorten das Leben sonst in den Griff kriegen? Fusselige Blanka, wieder zu ernst. Lach doch mal! Denk an den Mond, den Lümmel, heut Nacht auf dem Balkon! Arbeitsbegriffe. Niemand ist unschuldig! Die erste Sure kann der Nymphensittich jetzt übrigens auswendig. Pünktlich mit dem Militäreinsatz der syrischen Regierung. Pünktlich zur Fastenzeit.

Regenblumenkohl Himmel, Herz und Hirn

2011-07-24T02:50:00.000-07:00

"Die Demokratie ist immer bedroht. Demokratie ist nichts Gottgegebenes und fällt nicht einfach vom Himmel. Dafür muss man arbeiten, die ganze Zeit. Jede Generation muss sich neu dafür entscheiden, die Demokratie zu verteidigen.“
(Stieg Larsson)

Mama Erde ist schwarz, aber keine Sorge, sie mag auch ihre weißen Kinder. Sogar männliche. Und christliche. Das schnattern die Tauben heute von den Dächern, während Blanka Beirut in ihrer Flimmerkiste Wohnung sitzt. Millionen von Buchstaben machen sich wichtig. Schwarze und weiße. Denn schon bald schon muss alles einen Sinn ergeben.

Auch später noch, als sie die Korrektörin schon fast ins Grab bringt und Blanka kurze Zeit danach von einem Smart beinahe überfahren wird. Sie versucht mit billigem Vanillegeruch der Kaffeehausseife an den Händen den Fahrer zu klassifizieren. Besoffen, jugendlich oder schurkenstaatsanghörig? Ha! Blanka Beirut! So schnell geht es, so schnell! Hast du‘s nicht gesehen! Also besser wieder an den PC. Da ist PC einfach. Ausgerechnet Blanka Beirut, die sich sonst immer schon für PC rechtfertigen muss. Und schämen. Und Dachlattenwörter erntet wie: empfindlich oder humorlos.

Der Nymphensittich kichert schadenfroh wie eine Pfütze voller lebender Fischchen. Und schmiegt sich an Mama Erde.

Über Blanka: der graue Regenblumenkohl Himmel Kölns. Er spricht vom norwegischen Schock, von Terror, (er nennt die Farbe nicht!) und vom Angriff auf die Gerechtigkeit. Der Himmel mahnt: Herz und Hirn bleiben nicht ewig, wenn man keinen Gebrauch davon macht! Um dem Norwegen Schrecken zu fliehen sucht Blanka nach dem rosenblauen Augenblick. Doch nicht mal am Meer kann man das heute haben, wo sonst leuchtend läutend der Abend, wie große durchsichtige Glocke aus Luftstoffen, nur Klang und nicht Gefängnis. Nein, nicht mal dort.

krankes Geld und abadan - niemals

2011-07-18T15:10:00.000-07:00

Singen wie jeden Morgen,
in jenen ungebückten Stunden…
(Amir Shaheen)

abadan - niemals! Ein gutes Motto für den Tag und keine Urheberechtsverletzung, denkt Blanka Beirut als sie am frühen Morgen aufsteht. Sogleich stellt sie fest, dass sie für die ungebückten Stunden mit Gesang von flügelfrisch Vogelvolk zu kurz ist. Doch der Sommer stelt sich wie ein guter Freund an Blankas Seite und hellt die schreckliche Stundenlänge auf wie Tunnellampe. Auch wenn Blanka so kurz bleibt wie sie ist, gibt’s im Garten Insektenautobahnen und Hibisküsse, nämlich Krankheit des geliebten Euro Geld Geld Geld. Also nichts wie weg an die Westseite der Wohnung des Kollegen, in der es zwar keine Pieppiepfrequenzen gibt, aber echten Mokka aus Nazareth. Mit Masboutmenge Zucker gekocht. Arabisch sei der Kaffee, nicht palästinensisch, sagt der Besitzer. Zweimal. Darüber grübelt Blanka den ganzen Abend. Auch noch, als rund um das Haus bereits Nordseite mit Seeklima und starker Brise herrscht, und die Nachrichten wegwehen wie der Euro. Als Blanka wieder nach Hause geht, sieht sie, wie ein Mann mit lila Gesichtshaut Geld zählt. Eine zahnlose Frau mit Gräben und Hügeln im Gesicht sitzt neben ihm auf der Straße und tippt währenddessen Lotto auf wenigstens zehn Scheinen. Sie lässt die Augen lange über den Zettel schweben, bevor sie ein Kreuzchen macht. Hin und wieder tippt sie mit dem Finger auf dem Zettel hin und her, so als ob sie ihr Glück sorgfältig errechnen würde. Im gegenläufigen Rhythmus beginnt der Mann erneut zu zählen. Minute um Minute hält er weniger in der Hand. Da kommt der Nymphensittich zurück aus Kroatien, fächert vornehm grau wertlose Kuna und Glück aus seinen Flügeln.

Sternfibel und das Schicksal der Araber 3 / Juli/ julio/ 25/ chamsa’a’uaschrien

2011-07-09T13:38:00.000-07:00

„Što bilo, bilo.“
Was passiert ist
Ist passiert.“

(kroatische Redensart)

Ein kroatischer Abendvogel lockt Nymphensittich und Blanka Beirut mit entschiedenen Staccatopfiffen; ruhiges Tempo, andante, abertausend Mal wiederholt. Viervierteltakt, drei Schläge Nachtpause. Nachtpause auch am Tag im istrischen Internetcafé und am Porat. Blanka schaltet von Weltneuigkeiten Abgrund ab. Stattdessen Paradiesbarke auf slawischen Buchstaben, Sternenhochbetrieb, Freundlichkeitskarawanen und Grillensaison auf dem trockenen Hügel vor Blankas Ferienzimmer. Über den krabbeln am nächsten Morgen wie blaue Zukunftskäfer über Grünschädel kleine kompakte Mähgeräte bis alles kahl geschoren. Und bereits den zweiten Tag arbeiten die Ameisen vor dem Tor an der Leiche einer Grille.

Selbst hier, unter unversehrter Bläue des Himmels, kann nun jeder Libyen von Libanon unterscheiden. Bismillah! Was eigentlich ein Grund zur Freude wäre. Doch vierzig entsetzte Fischaugen protestieren auf Blankas Mittagsteller. Bis sie aufsteht und am Porat entlangwandelt. Leerstehenden Ferienanlagen aus Vorkriegszeiten munkeln; und auf den alptraumfarbenen Fassaden verewigt: die Tränenchiffre der Flüchtlinge. Doch was passiert ist, ist passiert, und nun kommen eben kaum noch Gäste hierher, bedauert eine Lokalbesitzerin mit mildem nilpferdbreitem Lächeln. Als Blanka wieder zuhause ist, erfährt sie, dass das demokratisch überlegene Deutschland die saudiarabischen Kingkongs für den Krieg gegen das eigene Volk mit 200 Panzern ausstatten möchte.

Sternfibel und das Schicksal der Araber 2

2011-07-02T00:24:00.000-07:00

Veränderung ist nichts,
was man importieren
kann..

(Joumana Haddad, Libanon)

Blanka Beirut muss immer an den aufwühlenden arabischen Frühling denken. Auch hierzulande gibt’s Revolution. Nur viel bequemer für das Volk. Man muss nur neue Geschirrspültabletten kaufen und schon wird die Revolution mitgeliefert. Steht jedenfalls auf der Packung. Der Nymphensittich fliegt entsetzt über blanken Stamm einer Birke, wischt Wortfische fort und vermeldet plärrend „Früden“ und „Demokräh-ßy“. An den Wurzeln der Birke wedeln breite Fächer Scharfgarben über Kerzenkönige und Malvenvolk. Später sammelt Blanka das Geschenk Veränderung auf, korrigiert Konsonanten und Vokale und füllt es in kleine Päckchen als Mitbringsel für die Familie im Zedernstaat. Die Revolution aus der Packung kommt auch in den Koffer. Das kann ja nicht schaden. Nun nichts wie zum Flughafen. Doch Kopfweh und Herzgeräuschaufkommen am Eincheckschalter sagen Blanka Bürgerkrieg. Bürgerkrieg! Auch die Knochen murmeln erinnernd aufgescheucht durch Haftbefehle gegen die Mörder des libanesischen Staatsmannes. Mitglieder der Partei Gottes, die, die den Halbmond grausam annektieren, sollen dabei gewesen sein. Der Koffer ist sowieso zu schwer und der Zoll will Blankas Geld. Und dann klebt auch noch ein Kaugummi an Blankas Laufsohle. Wie soll man da verreisen? Der Nymphensittich weint im Leichtlaub der Birke um Mond und Land. Blanka aber rieselt winselwinzig in roadmovie accessories*.

*Titel einer Komposition von Morten Skoovgard Danielsen

Sternfibel und das Schicksal der Araber

2011-06-25T04:47:00.000-07:00

Die Sterne spielen keine Rolle
Außer mir das Lesen beizubringen.
(Mahmoud Darwisch)

Blanka Beirut feiert die leibliche Gegenwart des Allmächtigen zwischen Grau und Zeilen und dann unter falschem Nordseewandelhimmel in Köln. Auf der Straße liegen Gekotztes, brötchengroß, und verlorene Schokolade. Die einfältigen Tauben glauben an einen Festtagstisch und picken ohne Umschweife. Gekrümmt auf einer Bank, wie ein verzerrtes Fragezeichen, dämmmert ein Trinker ihnen entgegen. Das ist der Stadtklang des heutigen Tages. Gespenstisch wie neue Misererekomposition. Auch in Syrien ruft man Miserere, vergeblich, auch an der syrischen Grenze gibt es keinen Horizont mehr, man wird aus dem Land geschossen. Und das Nachbarland mit glühenden Fratzpanzern angebährdet. Wo ist das Sternlesebuch geblieben?, fragt sich Blanka. Es lehrt wohl nun nicht mehr, selbst am Stadtbach nicht, an dem dünne Baumstämme, wie florales Besteck Ordnung spielen. Ach, Blanka, sagt der Nymphensittich, Kismat heißt nun mal Schicksal und nicht Kiss mich. Kiss mich, o gott aber flott, kreischt er fröhlich und schnabelstübert rum. Blanka springt auf, greift sich das Baumbesteck und macht damit Brotbrecherei. Das ist doch nicht verkehrt, wenn man bedenkt dass im Zedernstaat alles unter einem Dach und in einem Fach geordnet und erlaubt war: Brotbruch und Schafkehlenbruch. Alles zu seiner Zeit. Plötzlich erinnert Blanka, dass sie mit Samir Kassir, der das arabische Unglück an den Blick des Westens gekettet wusste, Geburtstag hat. Am selben Tag. Und da plötzlich kommen Sterne wieder, jeder einzelne ein Westauge, das Arabische Welt nicht entziffern will. Blanka nimmt ein Tuch und poliert leiblich gegenwärtig...

Wäsche Wort Abend/ Juni/ / junio/ 22/ tnen’uaschrien

2011-06-18T10:37:00.000-07:00

großmutter war ein lampenschirm

großvater war ein teekessel

ich war eine kleine vergessene olive...

(Nora Iuga)

Blanka Beirut steht, wie der Zufall es will, vor einem Unterwäschegeschäft namens Taha. Was bedeutet das gleich? Libanonunterhosen in Tahakleid? Nein! Der Name einer Sure ist das. Dass sie sich nicht schämen, ruft Stella Stambul, die Rentnerin aus der Türkei, die bei Blanka zu Besuch ist. (Und schäumen!, denkt Blanka.) Ein Unterwäschegeschäft so zu taufen. Ach was, kichert der Nymphensittich, es ist gar nicht getauft. Na na, dann mal schnell ab in die französisch-arabische Lesung, denkt Blanka. Doch die ist ein Langeweilegewitter. Klumpige Moderatorenwolken mit Klischeehäubchen. Die preisgekrönte algerische Autorin beantwortet deshalb Fragen mehrmals mit: Ich weiß nicht, oder: Ich erinnere mich nicht an die Stelle. Das findet der Nymphensittich sehr gut, er teilt die grauen Strähnen mit dem Star und kräht: Gute Inszenierung, Autorin. Blanka gähnt und erfährt von Stella Stanbul neueste Neuigkeiten von Ohr zu Ohr. Kurz bevor die Letztere aufbricht, um sich mit dem Handy besser zu amüsieren, teilt sie Blanka genau mit, wie viele Tüten Joghurtgums sie ihren Enkeln in die Türkei mitbringen wird. In der Nacht hat Allah ein Einsehen und bringt der Welt einen Marokkokönig auf Rückwegen und Blanka Beirut eine neue Nichte hinter das Mittelmeer. Zwischen Lampenschirm und Teekessel. Layana heißt sie und Blanka wie Blanka und überstrahlt den unsäglichen Wortabend mit ihrer Sternfarbe. Der Storch bändelt nach getaner Arbeit mit dem Nymphensittich an.

Wolkenkratzerin schuld an Regen / Juni/ / junio/ 21/ wahiduaschrien

2011-06-09T00:56:00.000-07:00

J’en faisait des lignes parcequ’il me manquait LA LIGNE

(Sonja Sekula)

Unruhig weiß wie eine zerknitterte Hostie ist Blankas Gesicht heute Morgen unterwegs. Liegt’s daran dass sie in ein Kloster fährt zum Singen? Nein, nein, nur hört sie Demenz an allen Ecken. Und weint in ihre Hände. Ist das frisch, das Maracujaeis? Ist das frisch? Eine Frau im Café möchte zahlen, obwohl sie es bereits getan hat. Haubentaucher unter dem Briefkasten, Willkommensabfall. Auf der Linie sitzt später die Beifahrerin und lobt Blanka, dass sie so pünktlich ist. Nicht die Zedernzeit geerbt hat. Die mehr schießt als tickt. Die Dame möchte einen Witz machen. Doch der Witz geht in Grätsche und verliert seine Manneskraft. Stranguliert von der Linie des Nymphensittich; die hat er immer dabei. Das ist kein Grund zum Feiern. Auch wenn niemand mit der Beifahrerin lacht. Ins Schweigen hinein will sie den Eunuch rehabilitieren. Grenzkonflikte, meine sie. Ernsthaft. Zu spät. Einfalt erkannt. Wolkenkratzerin Blanka schuld an Regen? Quatsch, was kann sie denn dafür, dass Schadenfreude wieder so in Mode ist, dass nun auch der Libanon keine deutschen Gurken mehr essen will und dass nur da die Menschenrechte eingefordert werden, wo Öl fließt. Blanka steigt aus und nimmt das öffentliche Verkehrsmittel dagegen. Das hilft. Dort herrscht Blickflucht. In der Leere sammelt Blanka die Blicke auf. Bis auf einen. Wie eine Raubtiernase fährt er über den spärlich bedeckten Körper eines jungen Mädchens.

Europaglocke und Sesambeine / Juni/ / junio/ 20/ aschrien

2011-06-05T05:17:00.000-07:00

..flicke heiter den Zaun

und auch die Glocke am Tor

(Mascha Kaléko)

Blanka Beirut hat Sesambeine. Im Daumen. Jedenfalls meint das der Arzt und zeigt auf das Röntgenbild und findet das nicht so schlimm. Lieber hätte Blanka zwar Kreuzkümmelbeine, aber Empörung ist ja hier fehl am Platz. Die muss man sich ja heute aufsparen für Wichtiges.

„Nicht schon wieder von Krieg sprechen“, stöhnt der gestreifte Nachbar, der den blonden Pudel zur Adoption frei gegeben hat. Nein nein, Blanka hat heute gute Nachrichten. Die Muslimbrüder in Kairo haben eine Partei, in der der stellvertretende Vorsitzende ein Kopte ist. „Die? Unmöglich“, japst der gestreifte Nachbar und probiert seine neue Fensterputztechnik aus. Doch doch. Diese Muslimbrüder haben eine Glocke am Tor. Und machen sogar auf. Lassen Christen rein in ihr Parteiland. Nicht wie die Europäer. Die flicken nur heiter den Zaun, in einer Tour, und in noch einer, damit die Afrikaner bei den Wölfen bleiben. Und die Glocke wird auch nicht geflickt. Oder vielleicht ist Europa taub? Es ist zum Weinen. Sollen sie sich doch ein Beispiel an den Muslimbrüdern und ihrer Glocke nehmen. „Ha, ich wusste doch, dass es gleich wieder ernst wird, wenn Sie vorbeikommen!“, sagt der gestreifte Nachbar. Blödsinn! Als ob Blanka ernst ist. Was kann sie denn dazu, dass Europa keine Glocke hört und deshalb das Tor auch nicht aufmacht? Dass Europa Humanität, wenn dann nur im eigenen Heim übt, wie Blockflöte. Da muss man sich doch empören! Gegen Blankas Fenster weht ein Zeitungshut und wird vom Wind gerissen. Die Sonne, tausendfach vermehrt auf Kühlerhauben schwimmt, wie Leuchtfische. Das will Blanka aus der Nähe sehen und sich von Gleichgültigkeitsnachbarzunge erholen. Sie läuft über den Asphalt, lässt der Linde Schnee in die Handtasche zur Freude des Nymphensittich, der ein bucklig Verb zu Besuch hat. Dieses beugt sich klammheimlich in Richtung Blanka, die versucht die Menschenrechte mit Wacholder in einen Satz zu bringen. Der gestreifte Nachbar schaut noch immer dösig aus dem Fenster. Die Zeiten ändern sich eben. Und wer will schon im Sommer... Wacholder...

Blanka Beirut Kolumne

2011-01-17T03:17:00.000-08:00

Lesen Sie ab jetzt die Texte der Späherin mit den blonden Libanonlocken hier:

Blanka Beirut

Kennen Sie sie?
Die kölsche Wortfischerin mit den blonden Libanonlocken? Sie späht auf die Welt mit binationalem Repertoire und Elexierstift.
Sie nimmt die schwere Welt leicht und ins Grießkorn.
Sie weint Buchstabentränchen mit ihrem Nymphensittich um den verlorenen
Frieden und die politisch verfolgte flüchtige Vernunft. Sie ist Muslima, und Christin,
arabisch und deutsch. Jedenfalls wenn man den Pässen und Religionen Glauben schenkt.
Beides geht eigentlich nicht, weiß die Glaubenswelt. Es geht immer nach dem Vater.
Der ist Moslem, aber was wenn katholisch getauft ist?
Gegen diese tägliche Crux helfen ihr nur Wortstückchen geschmiedet am Rande.
Blanka Beirut

Hetzpfiffe, reiner Wein

2010-02-26T09:12:00.001-08:00

Blanka Beirut ist entsetzt. Wer hat die Bischöfin verpfiffen? Oder glaubt denn hier jeder an Zufälle? Der Nymphensittich war es nicht, denn der pfeift nur arabische Tonarten. Jetzt ist man die Wahr-Sagerin los. Und kann weiter heiter den Krieg zum Frieden erklären. Blanka, es handelt sich doch nur um Konsonantentausch! Doch die fällt vom Glauben beinahe in ein Glas reinen Wein. Nur die eigenen Buchstaben halten sie davon ab. Und schöne Sätze. Denn sie muss aufpassen, dass die sich nicht durch den Sturm verheddern oder im Regen auflösen. Über dem Wolkenbruch hat der Himmel abgekupfert und glänzt katholisch versaut. Ist das wirklich nötig?

Eseltherapie

2010-02-13T05:30:00.000-08:00

Der Esel ist nicht zu therapieren, sagte schon der Onkel Hassan von Blanka Beirut. Vor allem nicht dann, wenn er außenministriert. Da müssen die Wespen der Koalition schon zustechen. Dann erst beginnt der Esel zu rennen.

Kotzgurken und Wortschurken

2010-02-11T09:14:00.000-08:00

Blanka Beirut muss sich heute ein Wort von Herrn Dahl ausleihen: Kotzgurken, denn so stinken die Worte, die sie von den Geschichtendoktoren im Mund herumgedreht bekommt.
Denn die Doktoren sind nur Quaksalber. Sie tun so als ob. Sie meinen, es für Blanka besser zu wissen. Das ist fast so ungerecht, wie der fehlende islamische Religionsunterricht an Schulen. Woher soll der Panz denn sonst wissen, was Islamismus ist? Steht sogar im Grundgesetz, dass der Unterricht erteilt werden muss. Doch auch hier: alles Kotzgurken und Wortschurken. Nur NRW gibt es Pioniere und Helden, die von Schule zu Schule fahren und modellhaft Aufklärung leisten. Vom Glauben abfallen möchten sie da fast, die Betrogenen. Genau wie Blanka, deren Worte im Mund...

virginaler Flockenflaum

2010-02-10T06:27:00.000-08:00

Die Wintersonne und der jungfräuliche Schneeflaum verwandelt Köln in eine goldene Stadt, trotz Karneval. Die ödeste Fabrikhalle wirkt wie ein Palast auf Blanka Beirut. Auch wenn sie fast hinfällt beim Gehen auf so viel Staub. Eine Halbwüchsige geht vorbei, grinst und spuckt etwas auf den Boden, in das sie kurze Zeit später selbst - fluchend - hineintritt. Kaugummi! Dabei scheucht sie eine Taube auf, die dabei ist, Erbrochenes aufzupicken. Hilfe, schnell weg hier, doch schnell gehts eben nicht. Da kommt Frau Kairo vorbei und erzählt ihr unter der Winterhaube eine Sensation. Auf dem ägyptischen Markt etabliert sich das künstliche Jungfernhäutchen, das Blut absondert, wenn es in die Vagina eingeführt wird. Hurra, Revolution, Mauerfall. Das ist doch einen Sekt wert, trotz der Kälte, findet Blanka. Doch der Nymphensittich weiß, dass die Muslimbrüder der Schwestern Rabatz machen werden. Wo gibts denn sowas, virginale Marktwirtschaft.

winterlange Ungeduld

2010-02-04T06:56:00.000-08:00

Der Winter ist zu lang denkt Blanka Beirut, nachdem sie beinahe in eine frisch aufgetaute Hundewurst hineingetreten ist. Überall liegen sie nun herum, nachdem das Thermometer zwei Grade geklettert ist und die dekorative Schneedecke in Wasser und Schmutz und Kacke verwandelt hat. Der gestreifte Nachbar stellt Müllbeutel vor seine Tür, die er kurze Zeit später offenbar vergisst. Am Nachmittag hört Blanka ein Scheppern und Fluchen. Ein Blick durch den Spionsgucker beweist es. Der Herr Nachbar ist über den eigenen Mist gestolpert. Blanka ist wütend, muss aber an ihre Schwester Harbitija denken, die alle nur Hertie nennen, , Hertie Beirut, da alle gut gemeinten Artikulationsversuche hierzulande nur zu einer Haarbitte oder bestenfalls zu einem Haarbiertier geführt hatten. Also Hertie, wie das Kaufhaus. Niemanden stört das, nicht einmal Hertie, denn sie ist ein geduldiger Mensch, und sie mischt sich nicht ein. Sie hat, genau wie der Nymphensittich, unendlich viel Verständnis. Winterlang Zucker. Lass den armen Kerl doch über seine Beutel stolpern, sagt sie. So viel Freiheit muss sein. Ich misch mich nicht ein.

Silbenaufstand, Rosa-Gen

2010-01-31T07:13:00.000-08:00

Blanka Beirut verbringt den Sonntag mit Buchstaben und Sätzen. Dabei schneidet sie einzelne Sätze aus ihrer Familie Text heraus und achtet nicht auf das Geschrei. Nur der Nymphensittich nimmt den Aufstand der Silben wahr und macht Blanka bittere Vorwürfe. Wie als Unterstreichung knallt der gestreifte Nachbar etwa alle 15 Minuten mit seiner Wohnungstür. Das Vogelvieh beruhigt sich erst wieder, als Blanka zum Trost alle Silben wieder in den Text klebt und Feigen, Orangenblütenwasser und Pfefferminz zu einer Nymphenbowle vermischt. Holla, die Waldfee kommt auch noch dazu und die Suppenhühner lachen. Da ist der Tag gerettet und lässt sogar die Gedanken an die Wort-Kolleginnen verduften, die Rosaaffinität bei Mädchen für eine Gen-Sache halten. Die müssens doch wissen Blanka, denn die schreiben Kinderbücher. Rosa-Gen? Hallo? So viel Beschränktheit verlangt einfach starke Gewürze. Rosa, rote und schwarze.

toleranzige Blanka Beirut

2010-01-28T11:03:00.000-08:00

Blanka Beirut gibt ihre Toleranz auf und lässt Konsonanten unter ihren Tisch fallen, vor lauter Sprachlosigkeit! Aus Afghanistan wird deshalb Aa Ia. Aa-Ia- Konferenz. Kacke und Esel - Konferenz. Opfer müssten sie bringen, dort, und damit meinten die natürlich Menschen. Was soll denn das heißen? Ey, Rekruten, habt ihrs gehört? Da kann man ja nur toleranzig werden. Kacke labern die und ihre Esel nicken. Meine Güte wozu braucht die Welt da noch Konsonanten. Ohne versteht auch der Nymphensittich wieder was läuft. Auch er ist toleranzig. Vor allem weil seit Stunden Tropfen undefinierbaren Gemischs aus Grau, Schnee und Regen in seine Federn fließt. Immerhin: Mord und Totschlag in Blankas Buch sind fertig. Das ist aber auch alles.

Eiseskälte, Herzhandtasche

2010-01-28T00:42:00.000-08:00

Kann Kälte brennen? Ja!, denkt Blanka Beirut heute am 27. Januar. Und das liegt nicht nur daran dass sie ihre Handschuhe liegengelassen hat, nein, der Tag an sich brennt schon, was sie erst beim Warten auf die Bahn merkt. Und jetzt schmerzen die nackten Hände, als halte sie einen Büschel Brennnesseln darin. In der Bahn platziert sie eine um eine Haltestange unterhalb der einer anderen. Blanka sieht unterschiedliche Melaninzonen auf ihrem Handrücken. Wie eine Landkarte mit tiefdunklen Ozeanen, denkt sie. Ein Mahnmal für das, was heute genau vor 65 Jahren öffentlich wurde: das Ende der Wörter und Namen. Der ewige Schrecken. Mit der Befreiung der Menschen in Auschwitz. Gedenken. Nie wieder, wiederholt der israelische Besuch, nie wieder, und diese Worte legt sich Blanka Beirut für immer in die Herzhandtasche.

Fragezeichenrutsch

2010-01-26T03:28:00.001-08:00

Der gestreifte Nachbar kontrolliert wann Blanka Beirut nach Hause kommt. Zu lange klebt ihr Blick an seiner Klinke, an der ein langes kupfernes Haar hängt. Während Blankas Fragezeichen daran herunterrutschen, geht langsam die Tür auf. In Bademantel und Sophienfrisur linst er hinaus.
Ah, da bist du ja?, zischt er, als wäre sie seine Tochter. Da möchte sie doch glatt ausziehen oder einen Zaun bauen. Blankaghetto. Das wäre ja noch schöner, schimpft der Nymphensittich. Im nahen Osten sieht mans doch, wie es geht: Umgekehrt! Der Kontrolleur zieht in ungebrochenem Eifer Mauern hoch und sich dahinter zurück. Kein Wunder. Ist denn nicht die ganze Welt gegen Israel?
Und der gestreifte Nachbar behauptet das ja auch von sich. Also los mit dem Mauerbau. Schützt auch vor Schmarotzern. Zum Beispiel denen aus Afrika. Soll keiner sehn, wie guts ihm geht! Was kann er für seinen Geburtsort?

Alis Tante

2010-01-25T06:01:00.001-08:00

Der gestreifte Nachbar springt aus der Tür und überfällt Blanka Beirut wie der Schneider im Struwwelpeter mit einer Schere. Aber nicht auf ihre Daumen hat er es abgesehen, nein, eine Haarlocke auf Blankas Schulter muss dran glauben. Er besteht darauf, mit ihr befreundet zu sein, schließlich sei sein Urgroßvater auch Zederngärtner gewesen. Ach, als ob das genüge. Das ist ja fast Rassismus. Blutslehre. Nichts hat Blanka ansonsten mit ihm gemein. Und nett ist er auch nicht zu ihr. Ganz im Gegenteil: Wenn der Nymphensittich im Hausflur quietscht, beschwert er sich. Das wäre ja noch schöner. Sie ist auch nicht mit Gaddafi befreundet, der ja sogar arabisch spricht. Es nutzt nicht mal, dass er sich als Alis Tante verkleidet. Mit fuchsrotem Hütchen und vornehmem Tüchlein winkt er die afrikanischen Flüchtlinge zum Mittelmeer durch. Aber nur, wenn er gute Laune hat. Den ansonsten lässt sie gar nicht rein, der Hautfarbe wegen. Doch für das alles sind die Ohren des gestreiften Nachbarns taub. Er buhlt weiterhin auf unfreundliche Weise um Freundschaft. Als Blanka rausgeht, hat sich eine Schneeschicht auf den Zweigen der Baumreihe gebildet und das Geäst in ein undurchdringliches weißes Spinnennetz verwandelt. Der gestreifte Nachbar hat sein Fenster geöffnet und keift ihr nach. Auf ein im Fensterrahmen liegendes Kissen gestützt. Da bröckelt die Schneeschicht leicht.

pfefferfarbener Mürbeschnee

2010-01-16T09:08:00.001-08:00

In der Straßenbahn setzt sich ein sehr heller Mann neben Blanka Beirut. Weiße Malerhosen, von denen Farbe schneeflockengroß bröckelt. Da fällt ihr auf, wie dunkel der Tag ist. Das ist der Winter, der nicht mehr geht. Der Schnee ist pfefferfarben und so weich wie Mürbeteig. Beide, Blanka und ihr grauer Vogelgefährte, sehnen sich deshalb nach dem Mittelmeer. Zwischen Zedern soll man ja wieder Urlaub machen können, auch wenn der Minister höchste Vorsicht gebietet. Man spricht von Trendziel. Hä? Und was ist mit den Bomben und Kugeln? Sind doch keine Erbsen. Der Nymphensittich macht Krach in der Handtasche und hustet wie der Morgenvogel im Park: eine Mischung aus Hauchen und Klappern. Blanka putzt die Augenfensterscheiben und wirft Gedanken in die Schneereste, die in den Büschen aussehen wie zerbrochenes Porzellan oder Glas.

wortwaten, Salzfatima

2010-01-06T13:50:00.000-08:00

In den USA fordert man schon wieder Luftschläge von billigen Plätzen. Blanka denkt gar nicht daran mitzufordern. Ganz im Gegenteil, sie fordert: klar Kimming, das was die Matrosen haben, wenn sie wissen wo es lang geht. Und hierzulande schweigen sie sich über den Krieg aus. Oder sie suchen, basteln, kleben und knetschen Wörter. Doch jedes dieser Fundstücke stinkt wie ein nadelkopfgroßes Stück faules Ei in der Zahnlücke. Sie versuchen es sprudelflüstern zu lassen, ja, Glockentöne sollen alle sein. Nein, Brandgeruchklang setzt sich durch.

Krimilesungen 2010

2009-12-22T02:52:00.000-08:00

19. März Leipziger Buchmesse
23. April, 20 Uhr 30, Köln-Ehrenfeld, "Der andere Buchladen"

Träne im Gulli - Rentiere vor der Tür

50000 sattelfest, denkt Blanka Beirut heute,
doch ein Stern
hat sich falsch herum gedreht.
Die Wasserflasche hat sich selbst
vergessen.
Auch wenn der Schnee Piloten sah,
vereist und verwaist.
Verwildert, wie die Träne im Gulli.
Trotzdem stehen Rentiere vor der Tür,
sagt man.

Blanka Beirut Bost

2009-12-17T10:52:00.000-08:00

Jetzt muss Blanka Beirut aber mal wieder mitreden. Was war denn nun in Afghanistan? Warum kann der hübsche Minister denn plötzlich nicht mehr lächeln? Karies am Schneidezahn? Das ist doch lächerlich. Nur der Nymphensittich war in Afghanistan dabei und hat seitdem alle Wörter vergessen. Aber "Krieg" sagt er noch. Und "ich kriege". Passend zu Weihnachten. Nur weiß Blanka ja nicht was er alles kriegen will. Deshalb packt sie schon mal die Weihnachtsbostpäckchen der Freunde aus und schaut, ob etwas für den Nymphensittich dabei ist. Ah´ ein bisschen Eislicht, abendschön, passend zum Grau des Vogelviehs. Gefischt über den Wassern von Köln. Doch da steht eine brauenlose Frau plötzlich in der Tür und bringt Blanka bei, dass man Päckchen erst an Weihnachten aufmacht. Und jetzt? In Kairo ist immer noch Schweinegrippe und die Kadaver der Koptenzucht liegen nun auf den Straßen herum. In den Schulen ist kaum noch Unterricht und hierzulande weiß man schon nicht mehr was die Schweinegrippe ist, vor lauter Winter und Klima und Krieg. Schnell schlägt Blanka der Frau die Tür vor der Nase zu und bastelt ein Tannenbäumchen für ihren gefiederten Liebling. "Kriege, kriege", ruft der und fühlt sich wieder wie zu Hause.

Federnleise Ostenreise

2009-11-15T08:24:00.000-08:00

Der Osten soll nicht mehr Osten heißen, damit niemand etwas von der Mauer im Kopf merkt. Da kann Blanka Beirut nur lachen. Für sie bleibt der Osten der Osten und die Tatsache, dass viele Kinder dort das Wort Libanon noch nie gehört haben, lässt das steinerne Ungetüm erst recht nicht fallen. Punktum. Kopfweh! Und eine zweite Mauer wird schnurstracks errichtet, als Blanka im türkischen Imbiss vor Ort gefragt wird, ob sie zu den Taliban gehört. Bitte? Ich habe wohl nicht recht gehört, kreischt der Nymphensittich hustend aus der Handtasche. Hahaha! lacht der Besitzer. Nichts kann man heutzutage noch entziffern. Kein Wunder dass der Spätsommer Herbst heißt und kaum noch jemand mehr richtig lesen lernt. Das Wort Gerechtigkeit kann man auch nicht verstehen, seit die FDP es benutzt. Aber trotzdem wird es nicht ersetzt. Also! Nur die Leiterin einer sächsischen Bibliothek macht Blanka Beiruts Bockbuchstaben Beine. Als zwei Besucher den "Kampf" ausleihen wollen, stellt sie sich vor die jugendlichen Männerschränke und schiebt sie mit entschlossener angstloser Rede raus. Sie entschärft die gotischen Buchstabenfratzen auf der Glasscheibe des einzigen geöffneten Ladens in der Straße, in der Blanka wohnt. Eine Heldin. Der Nymphensittich applaudiert federnleise, aber virenstark.

Blankas Winterloch

2009-11-02T23:56:00.001-08:00

Blanka Beirut hat Angst. Vor der Tür lauert wie ein Wolf das Winterloch und will, dass sie hereinfällt. Das Winterloch hat Augen, die Blankas Augen in die Kneifzange nehmen damit weit auf das Eis hinausdrücken wollen. Anderswo schneits wenigstens schon, das große Stricken beginnt und der Nymphensittich singt Schneeflöckchen. Wo er das wieder aufgeschnappt hat? Aber Blanka will einfach nicht. Für sie kommt der Winter zu früh. Schuld daran ist die Wespenkoalition. Und der Autorenverband, in dem sich keiner hinter den anderen stellt. Und endlich kapiert sie es: Das Winterloch ist die Wespenkoalition. Blanka, Blanka, das hat gedauert.Abwarten, Tee trinken und Schnupfen verhüten. Mehr kann man nicht machen, oder? Nee! Die Sofas der Bundesdeutschen sind einfach zu warm. Von unten geheizt. Das beste Mittel gegen Bürgerbewegungen auch bei Wespenalarm. Ein warmer Hintern schützt eben vor jeder Bewegung.

Klingelig mir wird, Alarmfahrt

2009-10-30T07:52:00.000-07:00

Wer soll denn mit dieser Regierung, denkt Blanka Beirut, und sie weiß, dass alle müssen. So viel Wind ist in den Bäumen, dass ihre schönen Sätze sich mit den Ästen verkutzeln. Eine richtige Alarmfahrt. Vorsicht mit den Kirschen und besser schweigen. Aber Blanka hört die Ghule brüllen und lässt alle Arabienbuchstaben untergehen. Zumindest im Traum, in dem der Nymphensittich rumradelt wie ein Gratiselefant.

Herbstgold und Riesenpampen

2009-10-28T07:26:00.000-07:00

Der Oktober wirft die Stadt Köln in Schale. Alles Gold was glänzt. Nur Blanka Beiruts Poesie ist ausgestorben, und sie weiß genau warum. Fische beißen Beirut und zwar immer wieder. Nämlich. Zur Strafe rührt man dort einen Riesenkichererbesenbrei: Hummus. Der soll das nationale Eigentum sein. Nur aus dem Libanon. Deshalb 1350 Kilogramm eingeweichte Kichererbsen, 400 Liter Zitronensaft. Ehrlich! Sieht Blanka noch richtig? Plötzlich verwünscht sie fast das Herbstgold und sehnt sich nach Regen, dass er erbsengroße Töne an ihr Ohr trüge und Salz auf die Zunge. Aber Blanka, das ist aber nicht nett. Der Nymphensittich schimpft schon ganz grau aus der Tasche. Auf der Straße sieht Blanka eine Frau, mit riesigen Ringen um die Augen wie braunes Spiegelei. Augenei. Dabei denkt sie darüber nach, was cakewalk heißt. Natürlich nicht Kuchenspaziergang. Jetzt ziehen aber endgültig Wolken über Blankas Iris und sie macht sich an Westerwelles Syntax, damit überhaupt noch etwas stimmt. Hämmern und schmieden möchte sie daran nicht, lieber alles verflüssigen. Unkenntlich machen. Das ganze Gewäsch gibt ebenfalls einen Riesenbrei. Nur der Geruch von Speiseresten und die unsägliche Zahnfarbe beliben. Ah, jetzt stimmts wieder. Riesenpampe Nur regieren geht damit nicht. Oder schafft Wellenwester auch das noch zu kommunizieren?

Fliegen klatschen

2009-10-18T23:51:00.000-07:00

Der Tag ist eine Stundentuch, dass Blanka Beirut zu langsam auffältelt. Alles nur weil der Nymphensittich weg ist. Aus Dubai kommt die erste Postkarte. Selbst die Fliegen klatschen, die sich überall in Blankas Wohnung und natürlich in der Handtasche breit gemacht haben. Es ist nicht zu fassen. Doch seit langem kommt Frau Kairo mal wieder vorbei und berichtet von ägyptischer Hysterie. Schulen geschlossen. Quarantänepflicht für Erkältete und immer noch Schweineverbot. Da lachen ja die Hühner gar nicht mehr. Nicht ein einziges zwinkeriges Flattergackern kommt über die Opferschnäbel, da alle Welt nur noch auf sie schaut. Nee, nee. Davon will Blanka auch nichts hören. Lieber fältelt sie weiter auf und auf und da fällt mal wieder ein Funke raus. Rot und glühend und explosiv. Ist der Süden des Zedernlandes wieder bedroht? Der gestreifte Nachbar bringt Kuchen und neueste Erkenntnisse über Sensorenfunde der Israelis vorbei. Nicht mit Absicht rutscht er dabei ohne es zu bemerken in das Herz der Handtasche und trifft Tränen, Federn und Fliegen.

blanka beirut im konzertstall

2009-10-10T08:19:00.001-07:00

Mit Mondsäge und Nebelforke hat es Blanka heute geschafft das Tageslicht zu befreien, das sich einfach nicht einstellen wollte. Außerdem ist der Nymphensittich mal wieder ferngeflogen. Stille meldet sich aus seinem Domizil. Plötzlich ist Blanka so traurig, dass sie sich am liebsten in ihre Handtasche legen würde. Und den zusammengeklaubten Herbstfarbton drüber. Da kommen aus dem fernen Irak, direkt aus dem Haus nebenan Klanglüftchen, so mild dass es der Frühling sein könnte. Eine Kniegeige, die Bänder aus Klängen aus dem Fenster schweben lässt. Und siehe da, wie an alten Schuhen binden die Klänge Schleifchen und Schlaufen um das Grau, unter freundlichem Getrappel einer Darbuokaherde. Wieso sie da plötzlich an einen Hühnerstall denken muss, weiß Blanka noch nicht. Konzertstall und Mondbrocken. Da kann der Tag ja glänzen und duften.

noble Hüterin der Herztiere

2009-10-10T07:35:00.000-07:00

Beim Frühstück bürstet der Regen Muster in den Dreck an Blanka Beiruts Fensterscheibe. Spuren, Straßen, Streifen und Wölkchen. Deshalb öffnet sie heute ihren Wortschrank. Doch da fallen nur lauter Herztiere heraus, auf schweren Buchstabenbeinen und mit Gefährten, leicht wie Herbstlaub wehen sie an Blankas noch Bananen schmeckender Zunge vorbei. Da muss Blanka niesen und gratulieren gleichzeitig, denn da steht die Hüterin der Herztiere mit dem gigantischen Wortpreis in der Hand. Der Regen wird stärker und gebärdet sich raubtierhaft, doch das kann den Tierchen einer Herta Müller nichts anhaben. Funkelnd und fremdfarbig und wechselwarm krönen sie siegessicher die Welt der Poesie und gruppieren sich unorthodox zu dem, was Welt nicht wissen will. Aber nun will sie doch, die Welt. Ha! Zumindest der eine Teil, der andere Teil muss erst wissen, welcher Nationalität die Dame nun ist. Aber Blanka triumphiert, kocht zur Feier des Tages zederngrüne Spinatsoße, färbt dem Nymphensittich die Haare und denkt an die Libanonheimat, wo gerade Mädchen im Grundschulalter unter Schokoladenmasken schwitzen, um schön zu sein, oder verhauen werden, weil sie Mädchen sind. Jetzt protestiert der Nymphensittich los. Und schüttelt den ganzen Spinat ab. Nicht mit mir, kreischt er und fliegt schräg zum Mondlicht ans Fenster. Nur die Stubenfliege küsst mich, denkt Blanka traurig und stößt einen Schokoladentriller aus, um den Vogel zurückzuholen.

Fliegenküsse, Wespenkoalition

2009-09-30T02:43:00.000-07:00

So grau wie des Nymphensittichs Federn ist der Tag. Aber feuchter. Im Nebel kommt der Herbst daher, als wäre nie ein Beirutblau gewesen. Nur dass die Wespen und Fliegen noch da sind, irritiert Blanka Beirut, deren Nasenlöcher wasseruhrenhaft zeitticken. Und ihr Kopf ist mehr als Nebel. Niemand außer den Fliegen küsst sie an diesem Tag, das weiß sie ganz genau. Und schön ist es auch nicht. Zumal ihre Haut nach der Wahl geschrumpft ist vor Trockenheit. Und zerstochen, von der Wespenkoalition auf dem Balkon. Im Nullkommanix wird eine stachelige Regierung gebildet, nicht so schneckenhaft, wie im Libanaon, wo die Schnecken sogar stehen bleiben. Aber ein Sommer ohne Attentat lockt wieder Touristen in das Zedernland. Blanka und der Nymphensittich verbleiben wider jegliche Vernunft im gefährlichen Deutschland.

Wortschläge und Frosthaube

2009-09-13T23:36:00.000-07:00

Endlich ist Blanka Beirut wieder zu Hause. Seit der Nymphensittich plötzlich graue Federn hat, rannte sie von Arzt zu Arzt. Aber heute setzt sie sich erst einmal auf einen Stuhl. Wirtschaftliche Vernunft und soziale Balangs, das sind die Schlagwörter der Bundeskanzlerin. Deshalb kommt Blanka aus dem Gleichgewicht. Die Wortschläge kommen mit solcher Wucht, dass Blanka denkt: Was denkt die Kanzlerin sich?
Vermutlich wenig, denn sie speist lieber mit feiner Feindschaft von Blanka. Der Nymphensittich, nun grau und weise, serviert Pudding mit Frosthaube, denn der Herbst kommt. Mit Donner und Doria. Und deshalb zieht sich Blanka bei der Wahl warm an. Das hat die Kanzlerin gewollt: Dass man über dem Wahlschein die Orientierung verliert. Und falsch ankreuzt. Blanka, Blanka! Wahlen sind kein Survivalabenteuer. Dennoch stellt Blanka ihren Krimi in den Kühlschrank, und am Abend ist die ganze Wohnung leer. Nur noch ein Sessel und ein Stehlampe stehen darin. Der gestreifte Nachbar mit den Katzen schaut ihr mit schwefelschwerem Gesicht zu.

Astralleib und Vogelgrau

2009-08-27T02:16:00.000-07:00

Es darf nicht wahr sein. Nun ist endlich Blanka Beiruts Astralkörper wieder in der Domstadt angekommen, da wird sie auch gleich von einer Kollegin mit giftgefärbten Ton auf das Ärgste gescholten. Wie sie nur könnte? Der Nymhensittich sei doch gar nicht grün. Alexander hieße er und damit basta. Oder Halsbandsittich. Hilfe! Der Nymphensittich fängt an zu würgen und ergraut innerhalb weniger Minuten. War es Solidarität oder die Furcht vor Halsband oder Alexander? Er verträgt nichts am Hals. Trauerstimmung ist jedenfalls angesagt. Grün gestorben. Worte auch. Die Stifte liegen leblos auf dem Tisch. Aber nur für heute. Das weiß ja Blanka schon und sie zerhackt Mangold und kocht ihn mit Sahne und Schinken und Morgenstaub. Was soll sie auch ohne Grün anfangen. Aus der Handtasche steigen graue Federwölkchen auf. Und so etwas will Bücher veröffentlichen?

tobeach 2

2009-08-19T21:37:00.001-07:00

das Meer schäumt vor Glück und hebt seine Arme bye bye greece

2009-08-19T03:55:00.000-07:00

Das Meer schäumt vor Glück und hebt seine Arme, es hat ja nicht gehört, wie die Übersetzerin dem jungen Peruprinz emppfahl, sein bereits in 4. Auflage veröffentlichtes Buch noch einmal zu überarbeiten. Rewrite lernt Blanka Beirut und ist entsetzt, auch weil gerade jemand mit einem Boot das Meer durchschneidet. Weißes Blut schäumt und wo ist eigentlich der Nymphensittich? Trompetet über den niederträchtigen Wellengesang Klänge gekonnt wie bei Art Blakey. Deshalb hört Blanka auch nicht was die Übersetzerin über ihr Projekt sagt: Das musst du noch besser recherchieren. Doch der Prinz aus Pero meint: thats Fiek-schonn. Die Länge der Wellen. Amazing.

tobeach 1

2009-08-16T11:44:00.000-07:00

Tintenhund, Gruselrufe

2009-08-16T06:49:00.000-07:00

Ein Exem auf Blanka Beiruts Rücken wächst mit dem Roman den sie gerade schreiben muss. Als die Fläche kuchentellergroß ist, schreit die gestreifte Nachbarin: Geben Sie doch um Gottes Willen ihr Vorhaben auf. Sie mischt sich und ihre Ideen gern in das Leben anderer. Deshalb kommt alles bei Blanka durcheinander. In Deutschland sieht es doch keiner, sagt Blanka und schreibt weiter. So lange bis ihr der Juckreiz selbst Nerv und Sinn raubt. Der Himmel treibt deshalb seinem Ende entgegen, verfärbt sich und Wolken begehren auf. So wird sie natürlich nicht reich. Und am Ende steckt die gestreifte Nachbarin sie noch einen Putzeimer und schleppt sie mit sich herum wie Wischwasser. Nein, deshalb stellt sie den Roman in den Kühlschrank, Und geht ans Meer. Doch von der anderen Seite skandieren Schauerliches die weiblichen Anhänger der Partei Gottes, die soeben wieder ihren Sieg gefeiert hat. Blanka gruselts! Haben die "Tod Israel!" gerufen? Unmöglich! Da muss sie etwas falsch verstanden haben. Der Nymphensittich weiß es besser. Das erlaubte Schlachtruf der Partei Gottes. Doch wie kann das Meer da so blau bleiben? Wie ein in Tinte gefallener Hund japst es heut nach Luft und blättert den Wind auf Blankas Haut. Blanka fallkatert.

place de l' étoiles 1

2009-08-14T02:46:00.000-07:00

Logotechnon - Blanka Beirut technikt Logos

2009-08-14T02:28:00.000-07:00

Kakerlakenkadaver und Hahn im Korb

2009-08-12T10:47:00.000-07:00

Heute muss Blanka Beirut Huhn spielen und mit Wimperntusche ihre nicht vorhandenen Federn bearbeiten. Doch da kommen nur noch Klümpchen aus der Flasche als der neue Kollege auf der Residenzfläche erscheint und alle Mitbewohnerinnen routiniert gackern. Also muss der Nymphensittich ran, doch den sieht der Prinz von überm Teich mit der saloppen Kappe und der Fluppe zwischen Kinn und Sonnenbrille gar nicht. Enttäuscht pickt er nach den Kakerlakenkadavern, die überall um das Haus herum liegen. Bei deren Anblick wird Blanka schlecht und sie muss sofort an die Schauprozesse im Iran denken. Es bleibt unklar wie viel Lügen die Menschheit erträgt bis sie ausstirbt. Der Nymphensittich kann da nur staunen. Weg da, schreit Blanka, weg da. Muss der Vogel denn immer nach dem Gifte schnappen. Der Abend ist mit Wind und rotem Licht gefüllt, und auf dem Tisch stehen grüne wie saure Gurken kandierte Auberginen. Wer will das schon essen?

katzenhof

2009-08-07T09:25:00.000-07:00

Meeressträhnen, verlorene Falter

2009-08-06T12:46:00.000-07:00

Blanka Beirut schaltet ab. Den Fernseher, den Computer, den Kopf. Deshalb sieht sie auch nicht, was da wie Falter mit nur einem Flügel angeschwommen kommt. Mit dem Winde kämpfende Surfer. Der Nymphensittich sagt: Warum bin nur ich immer allein? Blankas schlechtes Gewissen ersäuft sie in Sonnenunterganggold, dass die Wellen träge ans Ufer schleppen. Fröhliches Tropfenhüpfen, wünscht sie dem unansehnlich gesträhnten Meer. Doch eins ist klar: Ein zweiter Papagei muss her, aber dalli. Und nicht erst warten, bis die Herzbeeren wieder reif... Später zittert ein Nachtfalter verloren unter Blankas Bett, die Palme biegt sich ins Fenster und aus ihrem Haupt erklingen leise Schmatzgeräusche. Ach, sie blutet wegen der ganzen Blankakrimiwortschaft. Neinneinnein...

Samaka - Fisch

2009-08-05T05:24:00.000-07:00

Was ist es, dass Blanka Beirut den Fisch im Mund erstarren und die Augen weit aufreißen lässt? Die sie umgebende Nacht mit Windterror und Grillenkrach. Oder das Nymphensittich einfach nicht gesund wird? Mit klapperndem Herzen flattert er schwach zu Blankas Essgeräuschen.

Blut überm Mittelmeer

2009-08-03T11:56:00.000-07:00

Den Nymphensittich hat es schwer erwischt: Sein Herz ist kaputt. Weil in Israel jemand ohne Herz und Verstand aber vielleicht mit Religion zwei Homosexuelle niedergeschossen hat. Und der Nymphensittich mitten in der Schusslinie, aber GottseiDank weit genug weg. Der Arzt reparierte das Herz aber der Vogel klagt über Lebensmüdigkeit. Was soll er denn noch alles erdulden. Blanka Beirut betet für ihn. Aber mit Herz und Verstand.
Möglich ist das!

Unterm Tamarindenbaum 2, wer ist M.Löü?

2009-07-31T05:08:00.000-07:00

Das neue Zimmer hat keine Klimaanlage. Braucht man bei dem Wind auch nicht, denkt Blanka Beirut und öffnet alle Fenster. In dem Moment tippelt eine Hochhackige mit Hohlkreuz und Frotteehütchen in Babyblau wie der Himmelhintergrund vorbei, so impressed, that there are writers, wow. kreischt sie elsternhaft in die Schreibstille hineine. Ja ist es denn die Möglichkeit, hinter der Tippeldame her, sehr zum Wohlgefallen des Nymphensittichs, eine echte Elster, wie zu Hause! Ist sie verantwortlich für den zahnpastaweißen Klecks auf Writers Hand?
Doch Blanka beschäftigt etwas anderes. Ist die Impressede die rätselhafte M.Löü? Aus Finnland?

Unterm Tamarindenbaum 1 - Badeschreie

2009-07-30T13:55:00.000-07:00

So schnell ändert sich der Ausblick: aus Mauer wird Meer. Aus Stille werden Rauschen und vereinzelt hochhallende Badeschreie. Nicht unbedingt zum Vergnügen des Nymphensittichs, der ja nun gegen die Windmannschaft der blauen Wasser ankämpfen muss. Und verstecken muss er sich vor den mageren Katzen und dem frechen Hund, der es auf die soeben geleerten dänischen Butterportionsdöschen abgesehen hat. Olfaktorische Gewissheit herrscht ja auch nicht immer. Heute morgen hält Blanka nur etwas zu lang die Nase in die Luft und schon schleicht sich ein nie gerochener Duft aus dem Gebüsch. Eine Leiche. Eines Tieres, dass nicht mehr zu erkennen ist. Die Kollegin stößt daraufhin die richtigen Laute an der richtigen Stelle aus und schon wird das Element entfernt. Und zumindest für kurze Zeit ist malerisch wieder malerisch und schreiberisch dazu. Deshalb fließt neuerdings der umkämpfte Nil nach Griechenland. Zumindest auf Blankas Blatt. Dort kann der peinliche Streit ums Wasser zumindest mit Radiergummi beendet werden. Der Nil wird ja sowieso als letztes gefragt, er fließt wie eh und je seine tägliche Bahn, noch kann ihn keiner hindern, genau wie den Widerstand der Bevölkerung im Iran, die heute von den Toten Abschied nehmen will.

Gift am Stiehl

2009-07-29T05:28:00.001-07:00

Was da in Maispantoffeln und Johannisbeermaske daher kommt, soll lieber nicht gegessen werden, meint Herr Rhodos. Nicht mal gekocht.

Unterm Feigenbaum 4

2009-07-28T05:55:00.000-07:00

Immer schön Kuchen sagen. Und dabei einen arabischen Laut aufspüren. So erklärt es Blanka Beirut am Abendbrottisch den Kollegen, während man auf kleine gebackene Fische wartet. Da wird sich auf die Schenkel geklopft und unter den Achseln gekratzt und rachenbetont amüsiert. Ein Startschuss um sich lustig zu machen und das im großen Stil. Aber Blanka kennt das schon. Jeder muss jetzt das Ganze mit einigen Würglauten aus dem Hals, die zeitgleich unkenntliche Vokale ummänteln, kommentieren. Arabischlachachachah? Kein Problem, Blanka kann nur das eigene Gewissen ordnen. Deshalb lernt sie erst einmal was eine Schweinegrippe-Party ist. Auch SG-Party genannt. Typisch, nur Minuten von Deutschland entfernt, ist es nicht mehr wieder zu erkennen. Selbst neue Worte entstehen in der kurzen Zeit. Doch derzeit breiten sich noch ganz andere Krankheiten aus. Zum Beispiel der Illegalensiedlerschutzvokaltick der neuen israelischen Regierung. Da kriegt Blanka doch nur beim Zuhören schon Ohrenviren. Und ihr Verstand flieht vor giftgrünen Zungen. Am Ende kommt er wieder zurück und putzt sich die verschleimte Nase mit Mittelmeerblau. Dann legt sie sich eine Olive auf die Zunge mit Wort gewürzt. Das ist es auf was alle schauen.

Katzenschatten, Ziegenlöcher

2009-07-26T05:58:00.000-07:00

While walking on the street, yo can study Präpositionen. Und zwar im Am-Auto-Vorbeigehen. Denn unzählige Katzen halten sich in dessen Schattenaura auf: um, im, am, unter, auf, neben.
Und Blanka Beirut? Schaukelt mit dem Nymphensittich im Mond und nuckelt am Blaulicht der Ferienfliegerschwärme. Fast muss sie husten, so sehr verpesten sie das bekömmliche Abendlicht. Oder ist das schon das Virus, das sie, Barbarin nach Deutschland schleppen wird? Himmel! Hier hat man noch andere Sorgen. Die Waldbrände schlagen wieder um sich. Grausam hell, wie die Zungen Ahmadinedschads, die er um seine Gegner schlingt. Oder die der Partei Gottes, die jetzt auf die rechte Anzahl der Sitze lauert. Hässlich belichteter Logos. Schnell von der Sichel steigen und Ziegen hüten. Doch die zeigen Blanka nur ihr schlimmstes Rosa und von hinten.

Unter dem Feigenbaum 2 abends

2009-07-25T09:52:00.000-07:00

Unterm Feigenbaum 2 - morgens

2009-07-24T23:53:00.000-07:00

Links unten: Blankas Nymphensittich, eine Sonnenfresser, schon ganz gelb isser davon. Aber Blanka benötigt etwas anderes: 8 Zwiebäcke und einen Kaffee und 1 Pfirsich!

Unterm Feigenbaum 1

2009-07-24T01:44:00.000-07:00

So schnell kann es gehen. Genau 4 Stunden brauchts, damit man und Blanka Beirut unter dem Feigenbaum landen. Da genau befindet sich nämlich ihr neues Zimmer.
Und sogleich beginnt sie von Licht und Dunkel, von Duft und Meer und von Salz und Souvlaki zu schwandronieren. Der Nymphensittich ist sehr zufrieden. Von der Handtasche direkt ins feigige Allerlei. Nur Blanka ist geschockt. Wenn sie das Fenster öffnet, schaut sie auf eine Mauer hinter der duftenden und summenden Feigenidylle. Schätzungsweise Mittelalter. Aber macht das eine Mauer vor der Nase attraktiver. Unreife Früchte wachsen Blanka quasi in den offenen Mund.
Dazwischen Mord und Totschlag: Ein Krimi muss geschrieben werden, deswegen ist sie ja hier.
Ist die Liebespartnerin nun Mordkomplizin oder nicht?
Und zwischen Mord und Totschlag ein kleines Bad am nahe gelegenen Kiesstrand.
Zum Frühstück isst Blanka Zwieback des Hausen mit Butter und Marmelade. Aber noch weiß sie nicht, wie viel sie davon essen muss um satt zu werden.

Sommerstrümpfe, Filterflüssigkeit

2009-07-20T06:17:00.000-07:00

Blanka Beirut fliegt zu einer Lesung, die ihr keiner bezahlt. Ihr BH zwickt fürchterlich, als sie durch einen Sommer braust, der Strümpfe trägt. Ihr Blick schweift hinab, kleine orangene Lichtchen, wie beleuchtete Falten im Erdgewebe, aufgenähte Glitzerperlen. Sie hat das Gefühl im Regen zu stehen und weiß nicht ob das schön ist oder nicht. Angekommen schleiert der Atem mit dem Nymphensittich über das Gebirge. Blanka und nippt an der Filterflüssigkeit des Hotels in der Panik und Vorfreude schwimmen. Und jetzt? Alles ist leer, kein Wort hat Stacheln oder Zucker. Frau Kairo hatte sie mit einem ihrer Heimwehausbrüche zum Flughafen geschleudert. Blanka hat ihre innere Sicherheit zwar nun wieder, muss aber natürlich mit Spätfolgen rechnen. Nur nicht mit solchen unter denen die verblödeten Braunkölner leiden. Islamophobie und Hirnkleinwuchs.

Regenschirm im Mülleimer

2009-07-12T14:45:00.000-07:00

Beim täglichen Flug über die Mülleimer entdeckt der Nymphensittich einen geknickten Regenschirm, drapiert in seine vermutlich vorletzte Stätte. Ist das eine deutsche Protestaktion gegen die Aussagen der Wetterberichter? Gegen die Zensur der meteorologischen Nachrichten? Na jedenfalls sind die Klappen diesbezüglich weit auf! Nicht wie im Falle Marwas. Warum schweigt Deutschland? Wollen viele Ägypter wissen, aber Blanka Beirut auch. Und? Kommt noch was? Ja, nach einer Woche: zögernde Kondolationsgestengespenster von Kanzlerin und Vizekanzler. Blanka ist das so peinlich, dass sie schweinische Witze erfinden muss, um abzulenken. Oder Pisswitze. Die, die immer kommen, wenn sie einen Mann in der Öffentlichkeit, z.B. am Rheinauhafen pinkeln sieht, der nicht besoffen oder jugendlich leichtsinnig ist. Unweit vom Café, in das mann hätte gehen können. Was unterschied ihn nochmal vom Hund? Nur die Lage des Beins beim Pinkeln? Blanka, Blanka. Du forderst den Mord an deinem Wort ja geradezu heraus! Oder forensische Hilfsbereitschaft. Bleibt nur noch sich auf das Nofretetendasein zu versteigen. Geteigte Pyramidenwacht.

Wortgeschöpfe, Duktatoren

2009-07-07T13:44:00.000-07:00

Der Nymphensittich probt den Mondgang. Vorwärts und rückwärts und gleichzeitig und orientalisch mondig, bitte sehr! Aber nicht weil der Herr Jackson gestorben, sondern weil der Duktator Ahmadinedschad von der freiesten Wahl der Welt spricht. Blanka Beirut kann dem Nymphensittich nicht helfen, denn sie kann nur den Kamelgang: Wellen von Scheitel bis Sohle. Und dann wird auch noch ein fettes Wolkenschiff vom bunten Hochhaus in Ehrenfeld verletzt. Zerfasert in Liniengespinste und Partituren. Blanka singt vom Blatt: verschwundene Flüchtlingskinder. Verkauft, vergessen, verschleppt, verloren. Um manche von ihnen hat sich immerhin der Mondgänger gekümmert. Auf der Erde. Sagt man im Radio. Doch das wird jetzt ausgeschaltet. Gleich am Morgen. Was soll sie denn noch alles hören? Nirgends ist Blanka vor gesprochenen Worten sicher. Selbst im Badezimmer dröhnen sie die Rohre hoch. Unter ihrem Schreibtisch steht die Weide. Sie hat die Stimme des gestreiften Nachbars, der mit den Katzen spricht. Der Balkon unterhält sich über Calamares. In den Beinen Gehirn. Ich esse keine intelligenten Beine mehr. Muss es nicht Tentakeln heißen? Jetzt aber Schluss. Sich kümmern muss Blanka. Um wertvolle verfolgte Wortgeschöpfe wie frei. Die letzten Exemplare im Handtaschenasyl.

Gedichtzimmer, renoviertes

2009-07-07T07:50:00.000-07:00

Schneckenreise

Das Leben im Ohr rauscht, das Blatt hinab.
Stürzt mein Wort
und küsst mein Sofakissen.
Werde rot.
Die Schnecke reist
in mein Gedicht.

Auch dieses Gedicht von Andrea Karimé in renovierter Lyriksiedlung.

Saitenlispeln und Calla - Minarette

2009-07-06T11:20:00.000-07:00

Der Tag klingt wie Sturm über einem verstimmten Instrument. Lispelnde Saiten. Der Nymphensittich will ein Minarett in der Handtasche haben. Geformt wie eine Calla. So hat er es in Ehrenfeld gesehen. Doch jetzt ist erst mal wieder Schnupfen angesagt. "Flieg aus dem Zug", schimpft Blanka Beirut. Und vergisst dabei selbst die Handtasche zu schließen. "Kommt nicht in Frage", ist die Antwort auf das Minarett. Denn schließlich ist der falsche Glaube lebensgefährlich. Fehlende Kleidungsstücke sowieso. Doch darum gehts ja gar nicht. Das Kleidungsstück zuviel macht eine gleich zur Terroristin und zum Mordopfer. Wie Marwa aus Ägypten. Sicherheitsbeamte? Keine im Gerichtssaal. Wo waren die denn? Und als sie von ihrem Schäferstündchen wieder erscheinen, schießen sie auch noch dem Falschen ins Bein. Da bleiben Wort, Pisse und Spucke weg. Und jetzt kommts, sagt ein Mädchen zum anderen in der Bahn. Und gerade als Blanka das Ohr zu spitzen beginnt, um Erkenntnisse über den Vorfall zu gewinnen, wechselt das Mädchen in den Türkischmodus. Also muss sie selbst denken. War das jetzt ein Ehrenmord? Durch Beamte? Blanka, Blanka! Ein Hund atmet geräuschvoll, schnarchend, ein. Die Kopftuchträgerin wurde in Kairo bestattet. Der Nymphensittich sagt seine erste Sure nur noch leise und Blanka Beirut erfindet eine Geheimsprache für Gott und die Welt. Klingelingeling, der Scheiche und Päpste Goldzähne fallen aus.

Tonstörungen, Tageswatte

2009-07-03T06:04:00.000-07:00

Ein Lachen zerfetzt die Luft am Bahnhof. Es ist der Nymphensittich. Er kann sich nicht beherrschen und zerrupft die Tageswatte von Blanka Beirut. Denn in der Halle stehen meditierende Subjekte. Mit gefalteten Händen nach unten gerichtet. Sternförmig verteilt. Augen geschlossen, Frieden gebracht. Blanka scheltet den Vogel so gründlich, dass sie in die zeitweise auftretende Unfähigkeit zur Freundschaft fällt. Blanka, Blanka. Australische Sternpubertät. Doch die Friedenshypnose reicht sowieso nicht und niemals nach Beirut. Heimatland, Sorgenkind. Versteh das doch. Der Nymphensittich pfeift von den Dächern und aus der Tasche neues Feuer im Libanon. Neues Blut und schleichende Sterne. Eine Frau getötet. Wegen Sunniten und Schiiten. Und in Deutschland? Tonstörungen. Rauschmeldungen verstärkt beim Abhören und Aufspüren von Terror aus den Pfefferländern. Reisebewegungen. Das liest Blanka später, während ihre Ohren von Kinderarbeitskonzerten irritiert werden. Akkordeon in der Straßenbahn. Ein Kind spielt, eins sammelt Geld. Ein Mann dessen Schuhe wie ein Pfütze glänzen, sagt: Typisch Zigeuner. Schicken ihre Kinder.. usw. Blanka Beirut spuckt unbemerkt in den Pfützenglanz und ordnet die Schubladen ihres Herzens. Vergeblich.

Reisefieber - Wüstenschönchen 2

2009-06-30T06:08:00.000-07:00

Im schwülen Bleichgesicht Köln sucht Blanka Beirut nach Wasser. Doch nur gut konservierte Spuckeflecken auf der Straße. Ekelig. Findet auch der Nymphensittich. Deshalb geht er auf Reisen. Grün auf Blau. Und seine Freundin Soraya das kleine Kamel findet er auch wieder. Blanka Beirut empfiehlt den zweiten Buchband über das unerschrockene abenteuerlustige Kamel.

Andrea Karimé, Annette von Bodecker-Büttner (Illu.)

Soraya entdeckt das Meer - ein orientalisches Bilderbuch vom Wünschen und von Träumen

32 Seiten, durchgehend vierfarbig
ISBN 978-3-85452-148-8, 14,90 Euro inkl. MWSt. Erscheint im August 2009

Weinen im Zedernwald

2009-06-27T14:59:00.000-07:00

Weiter gehts mit der Reiserei. Koalition mit der Partei Gottes im Libanon. Ob das gut geht? Man gibt sein Bestes. Vor allem der Stift. Der heißt Blanka auch willkommen, heute scheucht er, nach dem Mastenvorbild über die Schienen des Papiers. Kurz vor der Überschwemmung. Führt die Buchstaben aus der Krise wie Hariri sein Land. Muss sich Blanka denn immer sorgen? Nein! Die Unterweite ihres Mitreisenden behindert ihn am bequemen Sitzen und zum Trost schiebt er sich alle Nase lang ein Stück Schokolade in den Mund. Was vor allem den Nymphensittich nervös macht, dessen Schnabel weit geöffnet ist. Doch der Untergeweitete denkt ja gar nicht dran, eher an die ausgezogene Frau in seinen Gedanken, die die neben den Straßenschlachten liegt. Pfui, Blanka, keine Unterstellungen, bitte. Da klappert der Nymphensittich so laut mit dem Schnabel, dass Blanka ihn beruhigen muss. Fest zwischen Daumen und Zeigefinger hält sie das pickende Stück. Der Mann, ein Buchautor der oft im Libanon war, wie sich herausstellt, beginnt Blanka nun unaufgefordert zu erklären, wie Engel entstanden sind, und da hört sie ein Weinen im Zedernwald und das Herz des Nymphensittichs ragt aus der Handtasche wie eine grüne Kaugummiblase.

Auf der Zipperleine

2009-06-15T14:50:00.000-07:00

Blanka Beirut plagt die Zipperleine.
Das Auge juckt und verlangt Zeigefingerbehandlung, der Nacken ist steif und wenn sie nicht aufpasst liegen Haare auf der Tastatur. Aber Blanka. Da hilft nur 3x täglich kämmen, dann die Flüchtlinge einsammeln und in den Müll damit.
Ihre welken Vasenblumen wie Federvieh hören Chorus Angelorum in ferner Marstonart. Auf der Straße schneidet ihr das Reinigungsgerät den Weg ab. Where ist my vote? Das ist hier die Frage. Ist der Mussawi der Retter mit der Demokratie? Die Technik der Jugendlichen triumphiert. Filme trotz Verbot. Haare statt Schleier. Der Nymphensittich kreischt Fanfaren während Blanka blass bangt. Wie Herzrythmusstörung der Regen auf Asphalt.

Trostwörter, Wahlbastler

2009-06-14T09:04:00.000-07:00

Blanka Beirut möchte Trostwörter wie Vögel um sich scharen. Nur nicht wie den toten auf ihrem Balkon, der voller Fliegen war, heute morgen. Daneben ein knochenförmiger Ast. Wolkenwagen drücken auf die Stadt. Ein blondbeflechtzopftes Mädel hellblau lächelt und zahnlos. Blanka möchte grüßen, aber die Worte verbleiben einfach in ihrer geheimnisvollen Behausung. Nur auf dem Papier zeigen sie sich. Aber nicht mehr lesbar. Löst sich denn mein Geist auf? Verpudere er mit jedem Lebensjahr? Nur der Präsident des Iran fragt sich nichts dergleichen. Er vergnügte sich an den Wahlurnen und bastelte sich Stimmen wie Weihnachtsschmuck. Alles hausgemacht! Auch wenn die Feinmotorik schlapp macht: Knüppel aus dem Sack. Blanka: Überblick in der Laufkatze.
Der Iran hat gewählt. Nur was? Diese Frage verblasst in der Handtasche und Polizeibrechlinge sind auch schon im Anmarsch. Schnell weg, Nymphensittich, bevor du es auch noch glaubst. Um die Federn zu retten.

Plumsklo und Mimosenzucht

2009-05-31T01:59:00.000-07:00

Blanka Beirut verschiebt den Stiefmütterchenverkauf und An-Oma-Denken. Denn im Verband der Wörter zu Köln stinkts. Nach Pumsklo und nicht nach Kinderkacke. Das riecht selbst der Nymphensittich, der schon ausgetreten ist. Nur der Vorstand riecht nichts. Und weil er nichts riecht muss das Fenster-Öffnen erst beantragt werden. Und nicht nur schwarzaufweiß, sondern man bittet den Antrag mit dem Paragraphenschießgewehr zu durchlöchern. Damit hieb- und stichfest das Fenster.. O je. Blanka ist Pazifistin. Keine Knarre, keine Axt, kein Dolch. Der Nymphensittich möchte an den Mond eine Riesenlampe hängen, mit rosa Schlaflicht. Augen schließen ohne unmöglich. Traumquark, schimpft Blanka und öffnet zu Hause Gardinen. Haben der Vorstand und sein Gefolge Schnupfen? Dass sie nicht selber den Antrag? Oder es für Blanka tun? Von draußen kreischen Elstern. Nein Blanka! Literaten brauchen keine Nase. Wurde in der Versammlung erklärt. Von Kollege Jurist. Dran gewöhnt, dass brauner Gestank? Nein Blanka. Deine Nase ist zu empfindlich! Mimosenzucht. Sagt der Literat. Und Ohren braucht man auch keine. Ist auch besser, denn da spuckt doch jemand einen rassistischen Ausdruck auf den Tisch. Blitzeschnell nun fingert der Täter in der Aule und setzt sie in Anführungszeichen. Talmi an Wort. Aller Sinne beraubt auf dem Ruhekissen streckt Cleopatra Verband die Beine aus und knabbert das schleimige Konfekt. Gegängnisgefühle, Willkommensabfall, Hasenzähne, Termintusch. Blanka Beirut zählt bis 100 und wenn der Wortverband bis dahin nicht das Fenster öffnet, hilft nur noch Austritt. Und Mimosenzucht.

Blanka Beirut ruft Frau Merkel an

2009-05-26T05:42:00.000-07:00

Blanka Beirut ruft Frau Merkel an. Und das obwohl sich der Tag im Strandkleid rumfletzt. Auf Tage ist kein Verlass mehr. Denn der Nymphensittich muss Hartz 4 beantragen. Und alles nur wegen Blankas Buch. Das keiner kaufen will. Insolvenz droht. Aber Frau Merkel ist ja nett. Blanka muss nur ein Konzept schreiben und sagen, dass sie im letzten Jahr genug zu essen hatte. Genau wie bei der KSK. Kein Problem für Blanka. Nichts ist genug für Blanka, die sich an der Alb vergnügt und lesbischen Bienen auf Margariten zuschaut. Ein Maikäfer gibt auf und erklimmt Blankas Schädelwand am Haarseil. Ich webe mir Zeit zu, denkt Blanka, und Schokoladenglanz. Denn jetzt gibt es wieder Hoffnung. Blankas Papa heißt nun Staat und lebt in Deutschland. Ihr leiblicher Vater ist mit den Wahlen beschäftigt. Und damit rauszufinden wer lügt. Und wer den ehemaligen Regierungschef umgebracht hat. Im Libanon. Ups, jetzt aber schnell wieder ins ewige Souterrain des Schwarzwalds. Dort wo sie zu Frau Merkel durchgestellt wird. Doch die Kohle ist weg, bedauert die, alles Karstadt gekrischt.

Kardinalkäse Nahostkummer

2009-05-20T07:34:00.000-07:00

"Es war doch der Kardinal", sagt der gestreifte Nachbar heute zu Blanka Beirut und gibt dem Nymphensittich Zückerchen. Weil der Kardinal so nett sei habe man nicht glauben können, und es sei ihm nun ja auch peinlich. Dem Kardinal. Mit dem Kermanifall. oder soll man lieber Kochfall sagen? Hat der Kardinal in letzter Zeit ein wenig mehr Vatikanmedizin eingenommen? Papsttabletten? Blanka rührt im Morgen sagt adieu und fährt in Gedanken nach Gaza und an Feld Wald und Flur vorbei. Bist du Türke? fragt da ein Kind den bellenden Hund. Aber es meint Blanka. Ich weiß nicht, denkt Blanka, es geht nach Passport und den habe ich nicht dabei. Der Hund frisst ein Fragezeichen und der Nymphensittich zuckerkrank sucht nach einem Happy End. Für Gaza und den Kardinalkäse. Wie Blankas Schülerin am Abend, die sich für nur für Bücher interessiert die ein Happy End haben. Wortstäbchen, kross. Und die Grammatik versteht sie auch nicht, denn die geht nicht gut aus. Die Zeichensetzung ist sogar eine Tragödie. Luftangriffe Aufzählungen Kommata Nahostkummer. Im Wald und Feld pausiert Blanka mit Pennern Flaschen Kindern. Moosfarbene Pfützen färbt das Licht mild. Eine Frau mit wasserfarbenen Schuhen tritt auf eine fingerlange Heuschrecke.

Hessenkoch und Klippenlinge

2009-05-19T13:42:00.000-07:00

Es ist doch ein Kreuz, denkt Blanka Beirut heute. Um das streiten nämlich der Kardinal, der Protestant und Herr Kermani. Vor lauter Aufregung verwechselt Blanka schon Lehmann mit Lehmann und spuckt ein kleines Häufchen in den arabischen Kaffee. Auf jeden Fall geht’s um das christliche Stück, das man nicht kritisch betrachten darf, und wenn doch kriegt man dafür Schelte statt Kunstpreis. Erst recht, wenn man gar kein Hesse und außerdem kein Deutscher und jemand stille Post und und… und dem Hessenkoch flüstert… Von dem ganzen Kreuz und Geflüster und Gekoche hat Blanka, die Hessin, Summen im Kopf und Zwitschern hinter den Lidern. Doch das ist nur der Nymphensittich, der aus der Handtasche heraus tobt, Allah brüllt und an seinen Federn reißt. Nichts als Klippenlinge und Traummüll verbreitet er mit seinem Gefieder, während Blanka ein Wortversteck sucht und es mit Salz pfeffern will. Geht das gut? Davon werden der Herr Kardinal und sein protestantischer Bekannter auch nicht klüger. Und Herrn Kermanis Ehre? Läuft sie Gefahr gekreuzigt zu werden? Himmel, Kreuz und Zwirn. Deshalb lässt Blanka heute den Hals hinter Schmuckschloss und Riegel und verzehrt ausschließlich nordrhein-westfälische grüne Soße. Bis das Herz den Takt des rhythmusgestörten Regens nachmacht. Nabelgrau.

Nazischlammisierung beseitigt ?

2009-05-13T05:34:00.000-07:00

Eure Galgen werden schon gezimmert!, liest Blanka Beirut und schafft es gerade noch den Kopf des Nymphensittichs wegzudrehen. Er ist so sensibel. Und würde weinen, weil doch Blanka eine von denen ist, für die die Schlammleute und soll man Kackalaken sagen handwerklich tätig werden wollen. Längst sind die braunen Parolen wieder hinter der Tür, doch Blanka Beirut hört sie noch aus ihrem Magen aufsteigen wie ein verschlucktes Radio. Unterdessen erholt sich Pappa von allem Zaudern und messerscharfen Worterwartungen bei einer Messe in Israel. Standgehalten und jetzt wird gebetet. Doch viel interessanter hierzulande ist der Probelauf des Nikolaus, weiß Blanka nach einem Blick ins Internet. Den verwechselt der Nymphensittich immer mit dem Papst, denn er ist ja farbenblind. Blanka, Blanka, Zeit für Nachhilfe in der Handtasche. Deshalb ordnet sie ihre Worte, junge planschende Dackel in einer Regenpfütze, und knabbert an ihrer Zukunft zum Kaffee.

Tortentöne schwach dagegen

2009-05-11T07:59:00.001-07:00

Vor Blanka Beiruts Fenster murmeln Regen und Stadt. Der Nymphensittich will auch und reimt schwach dagegen. In diese sanften und sahnigen Tortentöne rumpelt Frau Kairo mit neuen Nachrichten vom grafitfarbenen Borstenvieh Ägyptens. Die Massentötung der sich bester Gesundheit erfreuender Ferkel hat begonnen. Ein ohrenbetäubender Lärm, dass sich die Balken des neu geplanten zedernförmigen Hotels vor Beirut biegen. Die Lichtburg zittert. Und das, obwohl dem Libanon man neuerdings Stabilität bescheinigt. Doch Blanka glaubt nur Thymian und Fürchtefarben, Koffer, Keile und karge Träume. Und durchforstet Blanka gemeinsam mit dem Nymphensittich ihr Nähkästchen nach Sehnsuchtsmaterialien. Zum Trost.

Bienchentod und Wortkrume

2009-05-07T00:48:00.001-07:00

Es ist still um Blanka. Und um sie herum. Alle Hausbewohner sind ausgeflogen. Nicht einmal der bissige Hund jammert durch die Rohre. Fast vermisst Blanka das Gekeife der gestreiften Nachbarin. Und die von der Sonne durchwärmte Luft will einfach nicht in das Schreibzimmer kommen. Dafür umso mehr die Bienchen, treuherzig fliegen sie zwischen Blankas Zeilen, turnen dann bis zur Erschöpfung auf den auf der Fensterbank liegenden Urlaubskiesel herum. Am Abend liegen sie dann tot auf dem Zimmerboden. Dafür kann Blanka jetzt himmeln. skeipen. Das ist zwar nicht Kneippen, aber auch nicht ungesund. Himmeln ist immer schön. Von hier bis nach Kairo geht die Verbindung. Kos-ten-los. Himmeln bis an die Grenze der Wüste. Von dort wird berichtet, dass der Sandsturm wieder regiert und Christen ermordet wurden. Gegen den Sandsturm kann der Präsident nichts tun. Ein Sandsturm lässt sich nicht verhaften. Auch wenn er zur Muslimbruderschaft gehört. Nicht dass Blanka die mag, nur gegen plötzliches Verschwinden von Angehörigen der Menschheit hat Blanka was. Das leere Herz wird ganz voll davon. Von der Hölle und der Muslimbruderschaft und dem heimlichen Verhaften. Aber was ist besser? Der Nymphensittich kräht und kreischt derweil Freiheit in sieben Sprachen. Aber nach jeder neuen Sprache verliert er einen Vokal. Bei Arabisch gibt er auf.. Da muss er gleich die Stimme des heiligen Mannes nachahmen, der Wörter zwischen Juden und Moslems ausstreut, wie Hänsel die Brotkrumen. Auf das keine fette Stadttaube sie auffresse.

Toilettensprossen und Gummiherz

2009-05-03T10:36:00.000-07:00

Der Mai hat sich abgekühlt. Die deutschen Feuer sind gelöscht. Schnell vor dem nächsten noch in den Zug steigen und den ganzen Frühlingsduft über den Brandgeruch tünchen. Blanka geht auf die Zugtoilette und stellt eine merkwürdige Frequenz von Schamhaaren fest. Wie ist das zu verstehen? Während sie noch darüber sinniert, dass sie aus der Toilettenkante sprießen, eilen Strommasten an ihr vorüber, wie prachtvolle Vogelscheuchen, tänzerische ihre sechs Arme in alle Richtungen schwenken.
Der Stift heißt Blanka immer willkommen, heute scheucht, nach dem Mastenvorbild über die Schienen des Papiers. Die Unterweite ihres Mitreisenden behindert ihn am Bequemen Sitzen und zum Trost schiebt er sich alle Nase lang ein Stück Schokolade in den Mund. Was vor allem den Nymphensittich nervös macht, dessen Schnabel weit geöffnet ist. Doch der Untergeweitete denkt ja gar nicht dran, eher an die ausgezogene Frau in seinen Gedanken, die die neben den Straßenschlachten liegt. Pfui, Blanka, keine Unterstellungen, bitte. Da klappert der Nymphensittich so laut mit dem Schnabel, dass Blanka ihn beruhigen muss. Fest zwischen Daumen und Zeigefinger hält sie das pickende Stück. Der Mann, ein Buchautor, wie sich herausstellt, beginnt Blanka nun unaufgefordert zu erklären, wie Engel entstanden sind, und da hört sie das Schreien des hingerichteten minderjährigen iranischen Mädchens. Das Herz des Nymphensittichs ragt aus der Handtasche wie eine grüne Kaugummiblase.

Schweineleid und Wannenhaie

2009-04-30T00:08:00.000-07:00

Blanka Beirut zieht den Schal vor den Mund.
Wer weiß, ob sie nicht ansonsten die Viren befallen würden?
Aber Blanka, die sind doch noch sehr weit weg.
Und der Nymphensittich? Braucht er einen Schnabelschutz?
Kein Mensch verliert ein Wörtchen über die armen Haustiere.
Höchstens über Nutztiere. Vor allem die Schweine, die sind dran.
Insbesondere die der Kopten in Ägypten.
Da müssen die Vollstrecker des Todesurteils allerdings
schon mal in den auf das Dach eines Müllhochhauses klettern. Im Eingang sitzen Kinder und suchen mit flinken Fingern Verwertbares aus dem Müllsack.
1. Stock: Pappe. 2.Stock: Plastik. 3. Stock - Dachterasse: Schweine und Ziegen. Das ist ganz schön mühsam.
Doch die Schweine müssen weg. WHO egal. Was haben die auch in einer muslimischen Stadt zu suchen. Ein blutig schrilles Geräusch in Blankas Magengrube.
Auf dem Küchentisch bechern frühlingslügende Tulpen und räudige
Wannenhaie besetzen ihr Bad. Woanders waschen! zischen sie in Richtung Mark und Bein.

kotzbrocken steuerbord

2009-04-25T08:14:00.000-07:00

Heute Nacht wacht Blanka hektisch auf, dem Schlaf entrissen durch ein Geräusch, dass die sie lang und steif zieht von den Zehenspitzen an. Der Feind kotzt sich aus und zwar am falschen Ort, kaum jemand merkt es, vor allem der Ort nicht. Der hat kalte Käsefüße. Und lächelt. Die Kotzbrocken Ahmadinedschads fallen in galantem Bogen auf fruchtbaren Boden. Denn das Europaschiff neigt sich Steuerbord, grünes Licht. Den Ratten nach. Blanka Beirut steht auf und will Backbord, aber schnell und schreibt Flaschenpost, eine nach der anderen. Frühlingsduft und Maigrün hinterher. Später nörgelt der Tag mit dem Nymphensittich um die Wette. Trotz Maigrün und Blütenduft und den Pustblumenschirmchen aus Sonnenlicht auf der Sonnenbrille der gestreiften Nachbarin. Da helfen nur Minuten am Wasser mit flüssigen Worten. In die Straßenbahn zischelt ein Walkman seine Restfrequenzen wie eine Klapperschlange. Deshalb vergräbt sich der Nymphensittich in Blankas Handtasche obwohl sein Gesang doch so gut passen würde. Die Birken am Rhein sind dazu stumm und ein Protzkopf mit rot gefärbten Haaren belauscht Blankas Gedanken.

Neujahr 2009

2009-01-02T08:13:00.001-08:00

Blanka zieht um :

lesen Sie blankas ostblog.
http://imosten.blog.de

seeblickschichten sterngewebe

2008-12-01T08:19:00.000-08:00

alif be, das klangfell haart sich

2008-11-21T06:50:00.000-08:00

so heißen soeben erschienene Wörter von Blanka Beirut und dem Nyphensittich.

fixpoetry-lesehefte no 1 Andrea Karimè – „alif, be das Klangfell haart sich“
fixpoetry - leseheft no 121 gedichte ISBN 978-3-941296-00-8€ 6,90

bestellen:
http://www.fixpoetry.com/bestellung_lesehefte.php /

Leseprobe, Titeltext:

höre sagte sie
mein Wort zerbricht alif be
und wird endlich schön wie eine Fee,
die zieht sich an ihren Klanghaaren be alif
der Satz sucht das Weite und hat Angst wie alif alif
der ist nur schüchtern das Schweigen das klang und immer . ..

schwarzschiffchen, wortfirmament

2008-11-20T10:59:00.000-08:00

das ist doch was für blanka beirut eine poetische aktion zur eröffnung der ausstellung : tiefe wasser kunst von beate goerdes und angelika wittek http://culturebase.org/home/goerdes/aktuell.html schreiben schreiben schiffchen falten fast wird ihr schwindelig von den filmbildern, angenehm seekrank und am ende: wortverzauberungen
Foto (c) Gala Hummel 2008

Klangstreusel

2008-11-09T14:22:00.000-08:00

Der Libanon ist verschwunden. Zumindest auf Deutsch. Da muss Blanka Beirut schon ihre englischen Vokabelbeine in Bewegung setzen, wenn sie was wissen will. Und das ist nicht so einfach. Aufpassen Blanka. Für wen sind jetzt die russischen Waffen? Für die Partei des Allmächtigen oder für die Regierung? Oder gibts da keinen Unterschied mehr? Vor lauter Unsicherheit schlägt Blanka ihr Frühstücksei am falschen Ende auf und lässt fröhliches Gelb auf den Tisch tropfen. Frau Kairo weiß auch nicht so genau Bescheid, sie muss auch dauernd auf Hocharabisch ihren Kuchen suchen, den sie letzte Woche gebacken hat. Mit strahlend weißen Zähnen und einem roten Gesicht klagt sie Blanka ihr Leid, doch diese kann sich die hocharabischen Endungen nicht merken. Und wenn sie sie sich merkt, sind ist ihr der Klang der Laute schon wieder entfallen. Wie der Floh der einst in ihrem Laube hopste, freundlich und verschwiegen. Einfach weg. Selbst der libanesische Dialekt hat heute russische Klangstreusel. Und englische.

Schriftstellerinnenwürde

2008-11-07T05:29:00.001-08:00

Mit weiträumigen Gesten und angeschlagener Stimme Blanka Beirut verteilt heute Worte aus ihrem Roman. Dabei verdient Sie ein Drittel ihrer Monatsmiete. Auch deshalb imaginiert sie während der ganzen Lesezeit fest drei Haarknoten auf ihrem Kopf, unorthodox angeordnet. Der Nymphensittich ist die einzige Farbe am Himmel, beinahe ein Neonlicht, als Blanka in die Straßenbahn steigt. War das ein schlechtes Omen? Oder warum spricht sie eine Lesungsbesucherin dort lauthals an: Leben Sie vom Schreiben? Oder hat sie: Sagen Sie bloß, sie könnten DAVON leben gesagt? Abrupt drehen sich etwa vierzehn Köpfe - achtundzwanzig Augen, achtundzwanzig zuckende Nasenlöcher- zu ihr um und stechen zu. Augenmetall. Der Nymphensittich ist ja so sensibel und will sie retten, aber er verpasst die Bahn wieder einmal haarscharf. Bewegen geht nicht, sprechen auch nicht. Also nickt Blanka ganz vorsichtig, an der Fanfalle hoch und runter schrappt die Nase. Es glückt. Kaum dass die Bahn anhält ist Blanka schon wieder draußen. Den U-Bahnschachtausgang versperrt eine giftgrüne kreischende Wolke: Nymphensittichdemonstration. Vergeblich. Die Würde einer Schriftstellerin ist bereits angetastet.

Windklapswetter

2008-10-14T13:58:00.000-07:00

Die Brückenhäupter sind hellblond. Blanka Beirut sitzt in der Bahn und ihr läuft die Nase. Obwohl der Oktober lauwarm ist, wie Tee. So muss sie die ganze Zeit geräuschvoll einatmen, peinlich ist das. Sie versucht das allzu auffällige Hochziehen zu vermeiden, jedoch ist das nahezu unmöglich. Immer wieder macht sich ein Tropfen frei, sie hat kein Taschentuch dagegen. Vor ihr sitzt ein Mann, der versucht, die durch sein Übergewicht entglittenen Gesichtszüge in Form zu halten, indem er eine grell gelbe Krawatte trägt. Nein, das lenkt nur ab. Aber immerhin, Blanka bewundert nun doch die perfekt polierten Schuhe und sein in Wellen gelegtes Deckhaar. Wie die Oberfläche eines Weihers nach gutmütigen Windklapsen. Zwischen den Wolken hängt Licht und dort gruppieren sich heute die Worte der Blanka Beirut. Am Fluss steht ein schokoladenfarbiger Baum. Der Nymphensittich hat halt heut schon Weihnachten.

bildserum die zweite rabengrüngestreiftes erinnerungsgerät

2008-10-02T05:03:00.000-07:00

flüssiges Rotgewürz

2008-10-01T01:24:00.000-07:00

Blanka Beiruts Stadt steht unter Wasser. Die Dachziegel glänzen, wie mit einer Speckschwarte eingerieben. Alle Ideen für den heutigen Worttag rutschen daran runter und tun sich weh. Da hilft nur ein Treffen mit Frau Kairo. Diese empfängt sie mit den Worten: Bin ich eine deutsche Zitrone? Jetzt wo ich schon dreißig Jahre hier lebe? Sie hat schlechte Nachrichten. In ihrer liebsten trockenen Sahara sind Entführer, die sich ein besseres Leben versprechen, wenn sie deutschen Zitronen ausgepresst haben. Stimmt ja, Saft haben sie ja noch! Nur schmeckt der Saft denn sudanesischen Zungen? Mit Blut statt Zitronensaft haben die Jungs ja nicht gerechnet. Oder doch? Blanka Beirut hasst das zeitgenössische moderne flüssige Rotgewürz. Sie nimmt ihren Stift und versucht das Blut in ihrer Handtasche mit dem Regenwasser zu verdünnen, unter dem ihre Stadt heute steht. Die Menge müsste eigentlich reichen. Aber leider ist das eine schmierige Angelegenheit und der Nymphensittich droht Blanka die Serifen aus den Tagebuchstaben abzuknabbern, wenn sie nicht aufhört. Blanka kapituliert und schüttet das Gemisch in die Gosse.

Vogelschlager

2008-09-26T09:04:00.000-07:00

Armes Deutschland! Das hört Blanka Beirut in der Straßenbahn. Ihr Stift flitzt eigentlich gerade von der Hektik des Morgens angestiftet über das Papier, doch der Satz ihres Nebenmannes lässt ihn stolpern. Erst ne Frau als Kanzler und n Schwuler als Bürgermeister, sagt der lachend. Man liest die Bildzeitung. Jetzt muss Blanka auch über Armut und Reichtum Deutschlands nachdenken und spürt reiche Übelkeit hochkriechen. Sie stimmt mit dem schwarzen Fußballer überein, der ebenfalls von der Armut Deutschland überzeugt ist. Nur der Nymphensittich sieht mal wieder in allem das Gute und kreischt fröhliche Vogelschlager in die Handtasche.

Schleiertanz der Amseln

2008-09-23T01:51:00.001-07:00

Die Nazischlammisierung ist überstanden. Nur wenig Braunabsonderungen sind geblieben. Deshalb ist Schwarz heute immer noch Schwarz. Und zwar schwarz wie Blanka Beirut. Und wie der Amseltanz hüben auf dem verlassenen Balkon. Wie Schleier schwingen die emsigen Vögel die Nebelstoffe. Wortstückchen reiche ich mir, denkt Blanka, gezuckert und gepudert. Der Regen wartet. Blanka Beirut schließt die Tore der Aussicht und zeigt später vor Publikum etwas, von dem sie ahnt, dass es Performance heißt. So war es schon immer: Als sie einen Roman geschrieben hatte, wusste sie es noch nicht, dass es einer war. Die Verlegerin nannte es aber so. Im Frühjahr noch ein Text, im Herbst ein Roman. Dieselbe Anzahl der Buchstaben. Gestern noch eine Lesung, morgen wahrscheinlich eine Per- For- Mänz. Da schütteln der Nymphensittich den Kopf, der schließlich sieben Jahre im Germanistenkäfig gezwitschert hat. Dennoch zieht er Blankas Handttasche vor. Dort knabbert er an den vergessenen Satzzeichen.

"connectors"

2008-09-07T02:54:00.000-07:00

Wussten Sie, das jedes Objekt verbindet? Das nämlich lernt Blanka Beirut in der Deutzer Brücke. Künstler aus Taiwan bringen es ihr bei. Das Fahrrad und der Sessel verbinden sie binnen Sekunden mit den Memorykarten in ihrem Gehirn. Die fliegenden Schiffe dahinter haben es besonders dem Nymphensittich angetan.

wortserum

2008-09-06T00:50:00.000-07:00

Graumäuse

2008-09-04T00:57:00.001-07:00

Blanka Beirut sitzt im Eiscafé mit Frau Kairo. 1,90 kriegt sie grad noch zusammen. So viel kostet der gute italienische Schwarze. Dazu gibts einen zimtdurchkämmten Keks. Plötzlich kreischt Frau Kairo: eine Maus eine Maus. Tatsächlich: ein pflaumengroßes Mäuschen flitzt über die Bodenkacheln. Blanka sieht noch ihren Schwanz in Möbelfarben der Siebziger verschwinden. Auf Frau Kairos Stirn stehen Schweißperlen wie Miniquallen; Sie wollen gar nicht runter rollen. Gebannt von der Erscheinung sieht Blanka gar nicht, dass sie ihren Kaffee gerade aus der Tasse kippt. Und ihr fällt ein Kellner in Venedig ein, schwarzbefrackt, wie er mit seiner weißen Serviette nach einer Ratte im Ristorante schlug. Da kommt auch noch eine italienische Freundin vorbei, die den Besuch der Faschisten aus dem Heimatland ankündigt. In zwei Wochen. Hilfe. Frau Kairo beruhigt sich nun vom Mäuseschreck, denn selbst sie sieht ein, dass es Schlimmeres gibt. Und wie lang bleiben die Kacker? Dürfen die überhaupt bleiben? Ja. Wirklich. Als Blanka Beirut später ihr Fahrrad in den Hof bringt, huscht etwas in eine Ecke von dem sie nicht wissen was es war.

Wortreste

2008-09-03T01:32:00.000-07:00

Nachts wird Blanka Beirut wieder einmal wach, mit Worten im Mund, aber sie findet nichts zum Schreiben. Wieder wird die Hälfte verschwinden, denkt sie, verdunsten in der Schlafwüste. Die Reste wird sie am Morgen, wenn sie Glück hat aus sich rausklauben können. Doch am Morgen flattert ihr Leib zum Telefon. Im unerwünschten Gespräch ertrinken die Wortreste der Nacht kläglich. Schlechte Nachrichten. Eine Agentin möchte, dass der Libanon märchenhafter beschrieben wird. Eine Welt aus Glanz und Kuppel. Nicht Schall und Blut und Graurauch! Exotik ist das Stichwort. Kontostandsuntergang, antortet Blanka. Da hilft nur Kaffeesuff und Fenster putzen. Der Nymphensittich bleibt jetzt öfter weg. Ist gut, denn er pickt ihr ja sonst noch die Haare vom Kopf. Aber heute haut er seinen Schnabel gegen die frischgeputzte Scheibe und bittet um Einlass in die Handtasche. Blanka gewährt.

Buchstabenkloppe. Krawalle. Gameboys.

2008-08-29T06:53:00.000-07:00

Frau Kairo ist begeistert von Blanka Beirut, die heute dauernd irgendwelche Töne summt. Bravo Blanka! Dafür gibt es zur Belohnung abgepackten kalten Cappucino in Joghurtbechern und Sekt ohne Alkohol. Frau Kairo holt Wolken ins in Zimmer und zitiert Nagib Machfuss. Zu süß für Blanka Beirut, die heute wieder nur rote Buchstaben über den Libanon findet. Haben die Libanesen sich nicht schon genug Blut abgenommen? Blanka wird das alles zu bunt und dem Papst auch, vor allem zu grün am Kreuz in Bozen. Da hängt ein Frosch und Pappa kritisierts. Frau Kairo fragt: Ist er nicht für gleiche Rechte für Mensch und Tier? Blanka schüttelt den Kopf. Sie will es erklären, doch da streiken die Sätze. Zur Strafe versucht sie später deren Buchstaben im Pfandhaus zu versetzen. Dafür gibt’s aber nicht. Also weiter kaputte Schuhe tragen. Und Buchstabenkloppe. Krawall. Gameboys.