Wolkenjoghurt und Gefechte

Tarabulus heißt Tripoli und dort qualmt es nun auch aus den Häusern und die Straßen speien Tote aus den Rachen. Da nützt es auch nix, dass Blanka Beiruts Handtasche schöne Worte dichtet wie Fadenweg oder Wolkenjoghurt. Das letztere riecht ein wenig nach Schwefel und plötzlich muss Blanka an ihren Friseur denken, dessen Schneidetechnik sie genau beobachtet hat. So wie die Schere über ihren Schopf, so tanzt sie nun über Blankas Bund Petersilie für ihr Tabbuleh. Nur einmal vertut sie sich wegen einer brennenden Straße im Fernsehen, die sie kennt.